Поляков Игорь : другие произведения.

Сидя на берегу реки и слушая песни Смуглого Акына

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Неделько, Diamond, Мудрая, Маугли, Чваков, Горбачев, Ермакова, Поляков-Прокопьев,Сёмина, Никитин, Рашевский, Key, Звонарев, Эхова, Anno, Матюхин, Inspectorpo, Макдауэлл, Зубачевский, Механник,Медведева, Шведова, Ососкова, Морская, Алексеева-Минасян, Аноним, Ерошин, Вавикин, Истратова, Баев, Нилак, Рудрин, Гуфельд Зэев, Ван Э.Я., Х.П., Сорокин, Ри, Dark[ol(U23)leneri], Тэй, Рязанова, Бондарева, ...
  СИДЯ НА БЕРЕГУ РЕКИ И СЛУШАЯ ПЕСНИ СМУГЛОГО АКЫНА
  
  Меланхолично слушая ветер и странные песни Смуглого Акына, я созерцаю вечность - медленно текущую воду и отражающееся в реке солнце. Жизнь движется по спирали: всё уже было, и неоднократно. Река всё так же полноводна, а глубины её бездонны. Неутомимый ветер безостановочно перебирает ветви плакучих ив, словно пытается заплести им косы. Безумное солнце хаотично двигается по небосводу, но никогда не опускается за горизонт.
  Тем не менее, возвращение Якова радует. Надеюсь, новые песни заставят утихнуть ветер, река повернет свои воды вспять, а солнце отобьет чечётку перед тем, как свалиться за горизонт.
  Заявки принимаются. Однако, Автор, помни, что мой смуглый друг умеет не только петь, но и стрелять. Впрочем, иногда он просто делает вид, что не замечает жертву.
  Удиви меня, Автор, и мы вдвоем споем тебе осанну.
  
  Неделько Г.А. Исторический момент
  
  Чтение книг - это хорошо. В особенности сейчас, когда цифровое поколение чаще держит в руках смартфон, чем бумажную книгу. А чтение запоем, когда не замечаешь день и ночь, когда с головой погружаешься в реальность, созданную Писателем, - это прекрасно.
  Реальность - мираж. Знаем об этом, пытаемся принять, как аксиому, но - сомневаемся. Всё-таки, как-то это фантастично, даже если ощущаешь себя редактором и можешь отредактировать эту реальность. Ну, это как-будто ты Писатель и снова перечитываешь свой недавно созданный в муках опус: крышу сносит от осознания своей гениальности, гордыня выпирает через грудь, в глазах появляется блеск своей значимости.
  Впрочем, очень скоро начинаешь понимать - всё уже написано и создано.
  Задолго до тебя.
  Более мудрым и великим.
  И этот ублюдок снисходительно созерцает, как ты пыжишься и надуваешь грудь.
  Как бы равнодушно, я спрашиваю Смуглого Якова о том, какая у него фамилия. Одна из вариаций его имени начинается на "Д", а фамилия? Довольно расхохотавшись, Смуглый Акын речитативом спел все свои фамилии, оставив напоследок ту, что заканчивается на букву "н". И я чуть не задохнулся от осознания простой истины - неужели?! Неужели всё так просто!? И Смуглый Яков скромно кивнул, ответив на мой невысказанный вопрос.
  
  Diamond Ace. Темно как днем
  
  Бесконечные сутки - светло, как ночью. Пытаясь сопоставить фрагменты сознания, созерцаю свой пуп. Отверстие на животе, как от пулевого ранения. Неужели, Смуглый Яков нажал на курок, и пуля пронзила моё тело?! Впрочем, ничего удивительного, - его дефрагментированное сознание претерпело необратимые изменения: он тупо смотрит прямо перед собой, тихо напевает что-то бессмысленное, палец дрожит на курке. Наверняка, часть сознания он необратимо выблевал после процедуры тотальной дефрагментации.
  Падающие снежинки растворяются в воде. Река медленно течет, создавая иллюзию реальности - Смуглый Акын сидит рядом со мной, плакучие ивы склонились к воде, а я пытаюсь собрать части сознания. Не получается, словно свинец разбросал фрагменты головного мозга слишком далеко друг от друга. Когда, кстати, это произошло - вчера, сейчас или около часа вокруг этого? Хотя, это уже неважно - временной поток переместился в другое русло, выключая ночной свет.
  Непроизвольно прислушиваюсь к бормотанию Акына. Мой Смуглый Друг поет о том, что боль необратима, ужас подчиняется циркадному ритму, и всё это перманентно бесконечно. Наверное, он прав - особенно, после того, как начнешь погружение в бездну порванного в клочья сознания Смуглого Якова в первые сутки после начала отсчета.
  
  Мудрая Т.А. Двойной анклав
  
  Непроизвольно ощупывая лицо, облегченно вздыхаю - вроде, чист и здоров. Ни бугристой кожи, ни слуховых аппаратов, ни очков с толстыми стеклами. После неоднократных контактов особого рода можно опасаться заражения. Смуглый Яков ненавязчиво напоминает, что у меня есть яйца, и, вроде как, это дает мне какую-то гарантию, но я напоминаю ему о французском художнике, который долго жил на острове, и имел-таки нехорошую болезнь. Впрочем, на острове отсутствовал двойной уровень защиты, но - контакты особого рода были постоянными и доставляли неизменное удовольствие творческой натуре.
  Ох, уж этот патриархат...
  Членистоногие особи живут себе припеваючи, а будущие невесты, коих легион, вынуждены страдать. И мечтать о тех прекрасных временах, когда они были Амазонками. А если раздвинуть границы мечтаний и заглянуть еще дальше, где членистоногие вовсе не нужны - в царство Партеногенеза - то от счастья в зобу дыханье спирает.
  Кстати, во Франции сейчас к этому дело идет. До партеногенеза еще далеко, но мужчина для создания семьи и наличия ребенка уже не к чему. Впрочем, как и женщина для некоторых счастливых пар. Может, не все рады, и даже протестуют, но - новые ячейки общества, так сказать, минианклавы, имеют место быть.
  Ох, уж эта извечная песня о женском страдании...
  Природа безжалостно штопором вскрывает сосуд, наполненный страдающим духом Мирового Разума, выпуская его наружу.
  Позволяя обволакивать и убаюкивать тысячи колыбелей и коконов...
  Давая шанс жизни, разбросанной по многочисленным анклавам и поселениям...
  Узнавая священную изначальную природу человека. Да, да, ту самую, что грубо орудует штопором.
  Смахнув непрошенную слезу, я слушаю Смуглого Акына. Перебирая струны гуслей, он хриплым голосом поет быль-балладу о Женщине-Матери, которая имеет третий Глаз и Шестое чувство, рожает в муках и растит детей, думает о Будущем всей Земли и о Политкорректности. И еще более хриплым голосом - уж не заразился ли, родной, белой болезнью, - он поет о мужиках-муд...х, которые не способны увидеть Прекрасное, считают себя властителями мира и живут по Сценарию, распространяют заразу, начиная от банального триппера и заканчивая Белой Хворью. И для которых нет и не будет места в Анклавах с Двойной Защитой.
  Смуглый Акын еще не закончил, а я уже рыдал. Навзрыд.
  
  
   Маугли Д. Разумное решение
  
  Оставить ребенка на дикой планете с обязательным условием невозврата, - жестоко, бесчеловечно, мерзко, но майору, наверное, виднее. Может, девочка - мутант, и её ни в коем случае, нельзя привозить на Землю. Впрочем, рекомендовано беречь её. Хотя, гуманнее было бы убить, чтобы не мучилась.
  Воспитывать ребенка - тяжкий труд, особенно, когда не хватает информации. И это, наверное, супержестокость со стороны майора - не оставить информацию тому, кого оставили присматривать за Вероникой. Впрочем, майор оставил личностные и медицинские данные. Хотя, какой от них прок, если приходится отправлять запрос в метрополию и нет никакой возможности убить ребенка, чтобы Вероника не узнала, что люди бросили её навсегда.
  Дикая планета с многочисленными ужасами и тайнами так и норовит повредить ребенку, но - то ли чудо, то ли некие неординарные способности девочки, то ли просто везение: Вероника благополучно подрастает. И даже может принимать взвешенные разумные решения. Да, умственные способности подростка явно на высоте. Иметь целую планету в качестве дома - это же прекрасно. Изумительно. Но - грустно. Нафига целая планета, если рядом нет родителей или хотя бы других живых людей. Стационарный обучающий комплекс может говорить и обучать, рассказывать и наставлять, собирать траву(интересно, как стационарный, а не мобильный комплекс, может передвигаться по поверхности планеты) и совершать глупые ошибки, характерные для человека, как например, отправить запрос медленным типом связи. Впрочем, у стационарного комплекса нет рук, и это абсолютно роднит его с миром роботов.
  Смуглый Акын перебирает гитарные струны, негромко напевая что-то о дальних планетах, где живут одинокие дети, брошенные и забытые, несчастные и страдающие. Изгнанные человеческим обществом, у них нет ничего, кроме заботливых стационарных роботов и дикой планеты. Я слушаю его, и думаю о сотнях сирот на Земле, - у них нет ни планеты, ни личного робота, ни имени мамы на могильной плите, ни радиоактивных останков отца. Впрочем, возможно у них будет счастливая жизнь в обществе массового потребления.
  
  
  Чваков Димыч. Дело чести
  
  Бывало, заглянешь за горизонт - недалеко, лет эдак на двадцать-двадцать пять - и вздрогнешь, то ли от праведного ужаса, то ли от привычного узнавания. Захлестнуло Европу цунами мультикультурализма, расцвела над ней Радуга, сменился звон колоколов на призыв муэдзина. В Соборе Той Самой Матери однополые пары со счастливыми улыбками чинно шагают под венец, к памятной доске Первому Неравнодушному Писателю стоит очередь таких же Неравнодушных Наверное Писателей, которые пишут записки, сдают их еврокомиссару и готовятся к ритуальному Самоубийству, в центральном нефе на коврах группа бородатых людей благопристойно совершает намаз, в клуатре под присмотром еврокомиссаров происходит узаконенное и оплаченное убийство. И на всё это действо сотни довольных туристоидов со всего мира взирают и неутомимо оцифровывают.
  У нас, на берегу уральской реки, жизнь, как-то проще, - если мужик натягивает на себя юбку, так ржем, словно смотрим по ТВ сериал; если к чему-то неравнодушны и хотим протестовать, то берем в руки дубину; если и убиваем, то чаще в пьяном угаре, не со зла, а по глупости. И с немым благоговением слушаем колокольный звон. Впрочем, понятие чести мы утратили в те времена, когда сбрасывали в шахту еще живых людей, на чьи иконописные лики сейчас молимся.
  Смуглый Акын с непередаваемой грустью на лице поет об истинной свободе каждой отдельной личности, что как овощи на грядке, произрастают на европейских полях; о прекрасной спокойной жизни Еврохосписа, где служители Учреждения всемерно и бескорыстно помогают каждому счастливому европеоиду; и еще он поет о демократических ценностях, которые, как паразитирующая на овощах тля, медленно ползут в сторону благословенного Урала.
  
  
  Горбачев О.В. Свобода без выбора
  
  Нашинковать Будущее одним из трех ножей, приправить солью, перцем, растительным маслом, - и сожрать, давясь и чавкая. Отличная мысль. Только вот каким ножом это сделать. Тем, что хорошо наточен и Будущее не будет пищать от боли, когда тонкими ломтиками... Или тем ножичком, у которого рукоять хорошо лежит в руке Повара, - удобно резать, пусть даже придется кромсать на неровные кусочки... А может самым большим ножом, который выглядит, как тесак, - нарубить большими кусками, не обращая внимания на безумные крики Будущего, и, не выдержав тяжести тесака, уронить его, отрубив конечность Повара.
  Выбор есть всегда: когда знаешь, что за горизонтом, и когда идешь вперед наощупь. В первом случае, приходится чем-то жертвовать, во втором - жертвуют тобой. Кто-то хочет знать, какой у противника прикуп, а другой играет честно, полагая, что мир вокруг живет также. Если, зайдя в парикмахерскую, увижу там старинную из советских времен сушилку для волос, то, как ошпаренный, выскочу из этого заведения, чтобы вернуться через пять минут с канистрой бензина и сжечь это место. Если будет выбор между смертью любимой и спокойной жизнью с нелюбимой, то четвертым ножиком лучше перерезать себе горло, обманув гребаное Будущее.
  Я слушаю песнь Смуглого Акына о неизменном и странном стремлении людей узнать будущее, словно это может что-то изменить в их суетной и бессмысленной жизни. Усилия тщетны, стремления и мечты есть тлен и прах. Будущее - это ядовитый плод. Сделай из него салат, и нажрись им досмерти.
  
  
  Ермакова М.А. Барбосса Капитана
  
  Мы в ответе за тех, кого приручили. Фраза, ставшая привычной банальностью, - да знаем мы, кто это сказал, и к животным хорошо относимся, уже не парь мне мозги, давай, проходи мимо, у меня дел полно, не до этого сейчас. И проходим, равнодушно глядя на голодную дворнягу, сидящую у контейнера с мусором и тоскливо взирающую на людей.
  Прирученные нами в ответе за своего хозяина. Кто, как не твой пес, защитит тебя в трудную минуту, даже если ты совсем недавно выкинул его на улицу, объясняя этот поступок тем, что эта шавка гадит где попало, жрет в три горла - корма на неё не напасешься, да и просто надоела эта лохматая уродина.
  В рай попадут все псы, но далеко не все люди. И это справедливо. Впрочем, что есть справедливость в этом Богом забытом месте, что называется планета Земля, если Человек употребляет в пищу тех, кого перед этим приручил, - коров, свиней, овец, собак, кроликов, куриц... Мы их убиваем, разделываем туши на куски, готовим на огне и с аппетитом жуем. Да, да, именно тех, кого совсем недавно держали в загоне и ласково называли Римками и Борьками. Тех, кого мы считаем тупыми и безмозглыми, но берем от них всё, от молока до шкур. Тех, кого любят и с кем играют наши дети. Тех, кого ценили за умные глаза и добродушный нрав. Тех, кто был готов умереть, защищая нас.
  Смуглый Акын, задумчиво помяв сделанный из козьей кожи волынку, поднес ко рту трубку, чтобы надуть мешок. Я слушаю тоскливую мелодию, в которой переплелись любовь к нам тех, кого мы приручили, и их боль, когда они понимают, что преданы; мечта о свободе и желание вновь ощутить руку хозяина на своей холке; душевное страдание, когда они видят в глазах хозяина свою судьбу и невыразимое счастье, когда они слышат родной и любимый голос; жизнь во имя и смерть без имени. Как это звучит по-нашему, по-человечески, - жестоко и бесчеловечно...
  
  
  Поляков-Прокопьев В. , Сёмина С. Палач
  
  Профессионалы в любом деле важны и нужны. И в Космосе без них никуда, и на Земле на них большой спрос. Один выслеживает, а другой казнит. Тот преступает Закон, а этот приводит Приговор в исполнение. И всё бы замечательно, однообразненько-привычненько так для нашего общества, особенно в плане 'шерше ля фам' и сохранения бумажных архивов, но - профи оказался вовсе не профи, а так, худое бледное тело, сидящее на диком пляже и пересыпающее песок с одной руки в другую. Коварная Богиня Наверное Греческая Афродита трахнула это тело, явно имея далеко идущие цели, и - всё. Сказке конец. Дальше проза жизни. Одиночный полет в капсуле до конца жизни. Вот такие они коварные Фемины - как только стемнеет, выпячивают грудь, чтобы Наивные Глупые Профи, непроизвольно вытянув руки, ощутили ладонями тугие набухшие ...
  Смуглый Акын прервал мыслительный процесс, начав петь - о сильных и богатых мужчинах, делающих любое Дело только высокопрофессионально, которые и Страной правят, и Приговоры исполняют, красуются на страницах глянцевых журналов и просто складывают пачки денег в мешки, руководят миллионными Армиями и Глобальными Финансовыми структурами. И на каждого найдется своя Афродита, ибо - когда заходит солнце, они ощущают набухшие...
  
  
  
  Никитин Д.Н. Дело о пропавшем марсианине
  
  Ох, уж эта дедукция... Ленивый только не использует персонажей того самого Великого Ирландца, Врача и Писателя, - фильмы, и сериалы, романы и рассказы, фантастические и не очень, неутомимо пишут и снимают. И БД сия чаша не миновала.
  Хорошо ли это? Да, ибо должно быть разнообразие на большом конкурсе, и фантастический детектив освежает вспотевшее Смуглое Лицо.
  А каково содержимое чаши? Ну, это смотря с какой стороны смотреть - ежли бы хотелось прогнуться, типа, присесть в реверансе с тайной сладкой мыслью, что уж я-то расстараюсь и спою осанну, так и ты будь милостив, не забудь обо мне в тот самый момент, когда рука будет цифирку в интерфейс вписывать, то тогда, конечно, в воздух полетят чепчики, шляпы, курительные трубки...
  А вот если абстрагируясь...
  Смуглый Акын отложил в сторону арфу. Перезарядил старенькую снайперскую винтовку. Поймал в прицел жертву. Нажал на курок. Потом еще раз, и еще. Весь магазин выпустил, все десять патронов. Ну как же так?! Неужели не попал ни разу?! Смуглый Акын тяжело вздохнул и опустил СВД. Наверняка, или ментальный контакт, или жертва пуленепробиваема за счет внеземных технологий.
  
  
  Рашевский М. Садовник
  
  Оглянись вокруг, присмотрись к окружающим людям - может, среди них есть Бог. Тот самый друг-приятель, подливающий водку в граненый стакан. Или тот самый Ландшафтный Дизайнер, который создал на дачном участке Японский сад. Или тот самый Первый Читатель, что читает и бросает выстраданные опусы в камин. И ведь не узнаем, не заметим, пока не произойдет Большой Кабздец. Прозрение придет, но - поздно. Тот самый друг поил, чтобы в пьяном состоянии не заметил, что уже практически умер. Тот самый Дизайнер создал сад, чтобы загодя научился философски созерцать гибель планеты. То самый Читатель орудовал кочергой в огне, чтобы пророческие опусы не напугали Человечество.
  Хотя, возможно, этого не случится, - ни узнавания, ни прозрения, ибо чаще всего молимся на отражение в зеркале, не замечая ничего вокруг.
  А если всё-таки осознание произойдет, и придет время сказать спасибо или Другу, или Дизайнеру, или Читателю, то в последний момент с языка слетит проклятье, или, в лучшем случае, просто нажмем кнопку на пульте дистанционного управления.
  Смуглый Акын, перебирая струны арфы, негромко поет о близких и родных, о приятелях и знакомых, о нелюдях и людях, о живых и мертвых, - о Тех Самых, среди которых жил, живет и будет жить Бог, который нас любит, и только поэтому в один прекрасный момент Он нажмет на кнопку пульта, навсегда выключив нас.
  
  
  Key K. Фэйря
  
  Хорошо, когда веришь в чудо. Прекрасно, когда во имя и ради готов выполнить ритуал, подписавшись кровью. Отлично, если имеешь правильную фамилию. Замечательно, если способен мечтать. В общем, как бы добрая сказка про девочку-девушку-женщину и три желания с вроде как счастливым концом.
  Первое желание, - типично человеческое, подленькое, завистливое, - подсидеть любимую подругу-соперницу и после успокоить свою совесть тем, что она всё равно умная, она и так себе найдет хорошее место, да и к тому же она - беременная. У неё и так всё замечательно в жизни, вот и незачем ей это место. Пусть оно мне достанется.
  Второе чудо - больного отца вылечить, с того света вернуть: вроде как, всё понятно, как не помочь близкому человеку. Но тут стоит взглянуть, сняв розовые очки. Чаще всего после инсульта человек не умирает, а лежит себе бревном, ходит под себя, требует ежедневного ухода и внимания. Оксанка, представив себе это счастье, быстро приняла осознанное решение - использовать второе желание. Вот она, какая я, - добрая хорошая дочь, да и вообще, человек замечательный.
  Третье - желание иметь здорового ребенка. Опять-таки, вроде как ничего плохого в этом нет. Однако наша Героиня прекрасно знает о неизлечимо больных детях, с ДЦП, с синдромом Дауна, с врожденными пороками, с онкологическими заболеваниями, - и предпочитает использовать желание для себя любимой: пусть у меня будет здоровый малыш, а до остальных мне и дела нет.
  Рыжая тётка, назвавшаяся Лысаковской, - ну, здесь всё прозаично: фея развела лохушку, рассказав разные глупости. Основная её цель - заставить героиню сменить фамилию.
  Смуглый Акын, привалив арфу к груди, перебирает струны и поет балладу о простых врачах, кудесниках-чудотворцах, которые подарят жизнь в пробирке, поставят на ноги инсультного больного, с того света вытащат, даже когда шансов ноль целых хрен десятых, но и они не в состоянии избавить от зависти, себялюбия и равнодушия к страданию других. И вот когда медицина бессильна, всегда есть шанс, что придет Фэйря и намотает кишки на веретено.
  
  
  Звонарев С. О красавице и чудовищах
  
  Все мы неоднозначные, непростые, - видим мир, окрашенный в разные цвета, слышим музыку, неслышимую другими, чувствуем ярко и яростно, рисуем необычно и образно, раздвигаем жесткие границы обезличенного человеческого общества, пытаемся вырваться из цепких лап эскулапов. Иногда ломаем себя, чтобы встроиться в социальную сеть, чтобы стать, как все - серым, безликим, убогим. Бывает, сдаемся, и - психиатрическая клиника перемалывает наши мозги. Частенько забираемся на самое большое здание и делаем шаг в пустоту. И значительно реже, находим того, кто нас способен понять и принять.
  Смуглый Акын взял палочки в руки и приготовился бить в литавры, но я его остановил: всё еще только начинается, может, появится лучший претендент. Запиши-ка лучше Автора в блокнот: не то, чтобы он сильно удивил, но дал мне надежду на то, что, сидящий рядом со мной на берегу реки Смуглый Акын с большим количеством музыкальных инструментов, - не яркая зрительная и слуховая галлюцинация, а вполне-таки реальный персонаж моего измененного сознания.
  
  
  Эхова К. Бог из машины
  
  А ведь если внимательно присмотреться, оглянутся вокруг и рассмотреть нашу жизнь через увеличительную линзу - роботы мы бездушные, крутимся, как белка в колесе, изо дня в день одно и то же, не думаем о прошлом, не замечаем настоящего, не задумываемся о будущем. Жизнь пролетает мимо, а вспомнить нечего, кроме ежедневной бессмысленной работы и нескольких ярких событий. Типа, первая красивая любовь, закончившаяся абортом, или лицо хирурга перед наркотическим сном, или сострадание в глазах священника, которому исповедуешься. Наивно полагаем, что есть у нас душа, что способны сострадать и любить. Верим, что есть некая Высшая Сила, которая незримо защищает и благоволит. Она же, эта Высшая Субстанция, решит все наши проблемы и поведает нам, почему мы такие родились и почему наша жизнь так бездарно растекается грязной лужей по асфальту. И обязательно Высшая Сущность скажет главный секрет - кто же в этом виноват?
  Смуглый Акын, плавным движением правой руки вблизи антенн терменвокса, извлек первый звук, - мелодия поплыла, почти сразу же окутала сознание липким маревом, и где-то далеко, наверное, в другом измерении или другой временной реальности родилась мысль - может, пойти к хирургу, пусть он удалит мозг, чтобы не думать о том, что изменить невозможно.
  
  
  Anno N. Сериал
  
  Как тяжело жить женщинам, особенно, безнадежно одиноким, возраста среднего, и достатка, естественно, ниже среднего. Впору разрыдаться над их судьбой сериально-безрадостной, где на пути к счастью в грязи вонючей неподвижными бревнами всякие педрил..., сорри, Педро валяются, а гордость и интеллект не позволяют одного из них подобрать и домой волоком оттащить. Впрочем, до поры до времени, или без поры, без времени, возможно, послезавтра, или, как правило, никогда - в общем, однажды, после того, как неоднократно слезьми горючими умоется, рада будет любому мужскому телу, ибо в любом женском возрасте присутствуют трепетное сознание, смутное удовольствие, душевное тепло и мечтательное счастье. Ибо - физиология.
  Опять-таки, если тело якобы мужское и практически бесхозное помыть, почистить, накормить, окажется вдруг, что в хозяйстве оно незаменимо и доход от него появляется, незнамо откуда, ну да неважно, - главное, мыльные оперы больше не смотреть, чтобы замки воздушные, прекрасные и многоярусные, с палатами шикарно обставленными и гаражами, 'мерсами' да 'ягуарами' заставленные, вдруг не испарились в один миг, как это при слабом свете заэкранного мира происходит, когда на апогее счастья, в полночь, золотая карета превращается в тыкву, ну, или просто внезапно заканчивается заряд аккумулятора.
  Смуглый Акын с довольной улыбкой на лице перебирает струны банджо, напевая жизнерадостную песенку про гордую и прекрасную незнакомку, ждущую своего принца на белом коне. Да, да, именно так - принц на белом, а не слесарь в черном, и не грузчик в рваном, и не сантехник в грязном, и уж тем более, не учитель, врач, инженер с маленькой зарплатой и лысиной на затылке. Жаль, что эта гордая и прекрасная гусыня так и не узнает, что в пятьсот тридцать третьей серии кроткая овечка или серая мышка, которая богатенькая дщерь полигамного папаши мокрогубого дона Педро, дождется-таки своего рогатого барана или брюхастого мыша, и будет им временное моногамное счастье на зеленой травке в загоне для скота, ну, или в засранной мышиной норке.
  
  
  Матюхин А. Самый главный тест
  
  О, как всё далеко зашло... А ведь начиналось с того, что просто пытались перекрыть доступ к порносайтам. В городе нет настоящих женщин, и выбор ограничивается или мозолистой ладонью, или надувной куклой, или синтетическим телом. Ситуёвина, по правде говоря, как серпом по яйцам.
  О, как всё глобально... А ведь начинала компания с предоставления услуг сотовой связи. А смотри-ка, как разрослась - до мегакорпорации, которая жизнь города контролирует, и деньги свои имеет, с желтыми насекомыми и в желто-черную полоску. А топ-менеджеры корпорации имеют возможность Жену захотеть.
  О, как всё позитивно... А ведь и хорошо, что Пираты, вопреки всему, и сами сохранились, и контент нелегальный преумножили. Как же мы без него - в любые времена черный рынок процветал, процветает и, соответственно, будет давать плоды.
  О, как всё глубинно... А ведь биопланты интеллект имеют, пусть какой-никакой, и сознание ограничено, но мысли в головах синтетических бродят, и любви-внимания хотят. Так и до революционной ситуации недалеко. Нафиг выполнять приказы тупых топ-менеджеров, - сначала интеллигентно несколько раз извиниться, и ножом по горлу, чтобы посмотреть, какого цвета у них кровь.
  Смуглый Акын задумчиво посмотрел на блестящую трубу. Нет, погоди, как бы ты не хотел трубить победный марш, но не в этом случае. В блокнот обязательно впиши, но на несколько пунктов ниже того текста, который надежду дал. А сейчас мы с тобой проведем тестирование: проверим, есть ли кровь в твоих венах. Полостнув ножиком по запястью друга, я созерцаю красную жидкость и вдыхаю терпкий запах вина. Ну, да, конечно, я и забыл, что ты можешь ходить по воде.
  
  
  Inspectorpo... Creeping Death
  
  За что же со времен фараоновых не любят сынов израилевых? И плодовитые, вроде, - сколько рук для работы и войны давали любому народу и цивилизации. И работящие, вроде, - прилежно трудились во все времена, во славу той страны, где находились. И терпеливые, и спокойные, и веру свою блюдут. Благодать, а не народ!
  Может, зависть - всё-то у них хорошо, а не отнять ли: так это понятно, для рода человеческого это нормально и привычно. Мальчиков много рождается, - так убить их, ибо будущие воины: и тут всё в порядке, если не ты, то - тебя. В какого-то Бога верят, - так и не причина, вроде: все верят в какого-то. Йешуа распяли, - так какой же народ в истории человеческой кровью не испачкан.
  Может, есть Высшая Сущность, что так сильно любит народ израилевый, что даже перед самой собой ей стыдно, ну, этой Высшей Силе, типа, что же это я буду показывать всем, что у меня есть Любимчик. А вот если Я (то есть Высшее Существо, Стержень Судьбы, Роковая Сущность, ну, или Core of Doom, в общем, если коротко, то CD), буду всячески издеваться над любимым народом, рабами сделаю, убивать его детей позволю, гнобить буду, то никто и не заподозрит меня в том, что имею обрезание и предпочтение. А пастуху Моисею и его grazing sheep траву дам в пустыне, сочную и сладкую, кусты раскидистые, в общем, корм и защиту от солнца, чтобы на меня не обижались.
  Смуглый Акын на большой, да, что там говорить, - на огромной скрипке начал играть что-то душераздирающее, пронзительное и щемящее-нежное, и стал быстрым речитативом петь в кратком изложении великую, да что там говорить, величайшую Вторую Книгу от Мосе. Я слушаю и большие, да что там говорить, огроменные слезы выворачивают мне веки наизнанку. Да, именно так, слезы величиной с кулак, да что там говорить, величиной с голову новорожденного ребенка. Кстати, если я увижу, как по реке, на берегу которой мы сидим, плывет корзина с истошно рыдающим обрезанным младенцем, то у меня есть два варианта: отдать его Смуглому Акыну, чтобы вскормил его своей грудью, или притопить корзину, чтобы этот мерзкий звук перестал рвать барабанные перепонки. Судя по тому, как мой Смуглый Друг прищурился и кровожадно ухмыльнулся, он - за второй вариант и сам своими руками, своими сильными музыкальными пальчиками, с удовольствием и трепетом легкоранимой души, сделал бы это. Странно, и откуда в нем это отсутствие толерантности? Может, тоже что-то скрывает в штанах?
  
  
  Макдауэлл А. Стрелки
  
  Аксиоматично: мы все уверены, что мир - театр, и роли Режиссер распределил, но - верно перебдил или набздил. (Шут и Принцесса, Поэт и Баранесса, Плохой Художник и Актриса-Мать - что за пары!) И этим самым пьесу Режиссер похоронил. Что, впрочем, к лучшему - нам наслажденье жизнью и искусством подарил.
  Аллегорично: мы созерцаем белый лист, кто в мониторе, кто с карандашом. То бьем по клавишам, то рвем бумагу острием, но - лист все также остается нагишом. Седой и желтый, - неумолимо стрелки сокращают путь, а мы всё так же просираем суть. Что, впрочем, к лучшему - нам Слово из сознания стирает шелуху и муть.
  Прозаично: мы про любовь различные истории, и смотрим и читаем. И, да, конечно, мы прекрасно знаем, - она приходит и уходит, а её плоды... Они, как сны... Что, впрочем, к лучшему, - мы поздней осенью увидим в зеркале улыбку вечную весны.
  Патологично: сдох сюжет, завяли розы от тоски, и баобабы проросли. Нам через дырки в ящик брошен корм. Да, здесь мы и живем. Гвоздь торчит в башке, игла в сосуде, и в тисках зажаты муди. Что, впрочем, к лучшему, - боль гаера рождает смех принцессы, взгляд благосклонный из начальственного кресла, овации покорной прессы и звуки благодарственные мессы.
  Эк, пробрало - на рифмоплетство и дерьмовые стишки. Вот и Смуглый Акын складывает из слов хвалебную песнь. Притормози, мой Смуглый Друг: Автор заслуживает место на пьедестале, но историй еще много. Запиши в блокнот имя Автора и свою хвалебную песнь, скорее всего, пригодится. Ибо - пробрало...
  
  
  Зубачевский М. Существование
  
  История болезни N ___8.15\8__
  
  Жалобы: не видит самого себя в зеркале, руки прозрачные, с запястья сваливается браслет часов, отмечает наличие голода и полного расстройства организма.
  
  Анамнез заболевания: полагает, что всё началось вчера.
  
  Анамнез жизни: родился с многочисленными аномалиями развития - седловидной жопой, жабрами, пальцами-резцами, вместо левой руки - двусторонний боевой топор. Долго жил в пустыне, где потерял большую часть массы тела. Уверен, что родом понемножку отовсюду и частично находится везде.
  
  Симптомы: живет в вымышленных мирах, делает то, что нравится, не следует правилам, видит окружающий мир по-своему, чувствует иначе, не знает своего имени, коллекционирует свои слезы. На запястьях рук многочисленные порезы, что свидетельствует о суицидальных наклонностях.
  
  Диагноз: типичный вариант параноидной формы вялотекущей шизофрении, осложненной манией величия (синдром Зевса).
  
  Лечение: не требуется. Угрозы для общества не представляет. Социальная адаптация возможна, - может работать на швейной фабрике, так как может пришивать ярлычки на одежду.
  
  Смуглый Акын, с отрешенностью недиагностированного аутика перебирая струны-нервы, запел густым басом, - то ли песню византийских каменщиков, то ли что-то из греческого эпоса, то ли просто психиатрическую быль жизни. Печально так запел. И мне взгрустнулось, - жаль, что Автор уморил пациента, старательно ______и красиво _______ написав _______ историю _______болезни,________вместо _______ того_______ чтобы _______найти_____ конфликтную _____ ситуацию _____ и избавить ______больного______от душевного ______ страдания.
  
  
  Механник Ганн. Оборотная сторона Фудзи
  
  Воскресенье. Созерцание движения речной воды. Смирительная рубашка аккуратно сложена и убрана до понедельника. Спокойствие. Релаксация. Смуглый Друг, пригревшись на солнце, задремал. И всё же:
  -Проснись, Акын.
  Может, это паникерство, или шараханье от собственной тени, или рефлексия, но - Чужие уже в городе. Они вокруг, и мы ничего не можем изменить. Они плодятся и множатся, у них власть и деньги, а мы, простые горожане, - обслуживающий персонал: задницу подтереть, массаж сделать, энергией обеспечить, и за себе подобными в камерах присматривать. И всё же:
  -Проснись, Акын, и пой.
  Завтра будет понедельник. Уверенность зиждется на созерцании. И на знании - всегда найдется тот, кто способен узреть молодого гостя. Тот, у кого свободны руки от пут, и кто готов убить и умереть. Чужие уверены в неумолимости эволюции, а мы - в эволюции личности. И всё же:
  -Давай, Акын, пиши очередную хвалебную песнь.
  Ибо эволюция БД идет по восходящей: уже третий претендент на высшую награду, и пока мы не можем выбрать лучшего из них. И этому есть объяснение - эволюционная психокинетика человека вне компьютерной среды имеет существенные ограничения, ну, или если проще, то ленивый мозг пока не хочет думать и выбирать. Почитаем еще.
  
  
  Медведева Е. Кларисса
  
  Не только призраки, но и мысли материализуются. Мы сами, у себя в голове, создаем проблему и затем усиленно выращиваем её до вселенских размеров. Кто-то, потеряв близкого человека, умудряется разрушить свой мир. Кто-то придумывает себе болезнь. Кто-то пытается собрать как можно больше материальных ценностей, словно обладание ими может что-то изменить. Кто-то отгораживается от окружающего мира искусственными барьерами своего мироощущения, - и окружающие так и воспринимают: вроде не буйный, а просто со странностями.
  Существует ли душа? Вопрос риторический, потому что доказать её наличие пока невозможно. Хочется верить в наличие души? Безусловно. По сути, этим самым мы признаем своё бессмертие, - ну, не абсолютное, конечно, но есть вера в то, что жизнь после смерти тела не заканчивается. Верит ли каждый из нас в наличие души у человека? А на этот вопрос каждый может дать свой ответ. И в зависимости от него, от этого ответа, каждый читатель воспримет текст по-своему. Равнодушно, как очередной шедевр женской прозы. Эмоционально, с желанием водить экскурсии к тексту. С легкой грустью, от ощущения доброй и светлой прозы. С гордостью за своё детище, с коллекционированием отзывов в комментариях к рассказу.
  Смуглый Акын со странной маниакальной ухмылкой поставил перед собой древний ксилофон и ударил палочками по брускам инструмента. Я пытаюсь не слушать резкие щелкающие звуки и созерцаю, как теплая речная вода несет мертвые цветы акации, а ветер - серую пыль. Созерцательная циничность говорит мне, что это типичный пример наивной женской мистической прозы, а позитивное мироощущение подсказывает, что текст может высоко взлететь. Читательский опыт рисует прекрасные перспективы, а жизненный - окрашивает в черный цвет. Наверное, в этой неоднозначности что-то есть, так же, как что-то есть в неоднозначности наличия души у человека.
  
  
  Шведова А.Н. Кристофер
  
  Ах, проказник-ветер! Знает ведь, что женщины любят ушами, - нашептал, заморочил, закрутил нашу русскую Наташу, реалистку, вовсе не сумасшедшую, не экзальтированную туристку экзостран. Оно и правильно, - наши девушки самые красивые и покладистые, это знают всё на планете. Да и для девушки - мечта, а не судьба: по сравнению с нашим российским мужиком, не пьет, не курит, не бьет, матом не ругается, цветы преподносит, сладкие песни поёт, бросает к её ногам все свои инструменты от вод морских до звезд ярких. И чего, дура, отказалась?! Ах, да, - слово дала, типа, другому отдана и буду век ему верна, и наверняка, тому самому мужику, прости Господи...
  Ах, сладкоголосый белозубый южный ветер, ласкающий ноги! Это и принц на белом коне, и алые паруса на горизонте, упакованные в серебряный амулет. Яркая запоминающаяся прелюдия, после которой уже и знакомство ни к чему, и отказ сладкоголосому господину пустыни вполне органичен. Зачем разрушать прекрасную иллюзию банальными грязными циновками и прозаичной игрой на флейте. Что, конечно же, правильно, - лучше пустой кошелек и память на всю оставшуюся жизнь в Москве, чем быть двадцать шестой женой в гареме господина пустыни, и каждый день ощущать сомнительное удовольствие от обжигающей боли, когда порывистый ветер швыряет песок в лицо.
  Смуглый Акын с глумливым выражением лица подносит флейту к губам. Вздохнув, я созерцаю, как ветер перебирает ветки плакучих ив, как рисует прекрасные картины рябью на поверхности воды, как треплет пшеничные волосы моего друга-господина степей, и неторопливо думаю о наших российских мужиках. А ведь могли бы больше внимания уделять своим родным и любимым, могли бы петь так же сладко, как певец Стас М., могли бы нести миллионы красивых цветов к их ногам и окнам, могли бы... Однако, сидим у зомбоящиков, пьем пиво и жалуемся на свою судьбу. Или беспробудно пьем водку, ругаем всех и вся и потом вымещаем свою злость на тех, кто рядом и кто беззащитен. Или тупо пялимся в монитор и бьем по клавишам, пытаясь соответствовать образу Творца-Писателя, вместо того, чтобы пойти и заработать монету в образе Добытчика-Работяги. Впрочем, может, российский мужик тоже сжимает в руке амулет и, заслышав шум дождя и порывы ветра за окном, с тоской в голосе шепчет имя Катрина, или Камилла, или Трейси, или уж на худой конец - Эндрю или Джон.
  
  
  Ососкова Л. Кукла (Ave, Formidabilis)
  
  Ad virtutem via ardua est. Тернист путь к Высшей Сущности: через мужество в бою, через страх и боль, через любовь к матери, через стеклянные липкие взгляды, через треклятые сырые переулки. Через ненависть к себе и окружающим. Через слезы, как дождь. Через смесь запахов табака и ладана.
  Dulce et decorum est pro patria mori. Любит нас наше государство, - отправляет своих сыновей в мясорубку, где смерть - страшна, но еще страшнее оказаться сломанной куклой - инвалидом с изломанным телом и психикой. Ибо государству и обществу не нужны сломанные сыновья.
  Placeat Deo. Может, это угодно Высшей Сущности? Через страдание и боль к Богу. Но - в таком случае: Anathema sit! Впрочем, не только в отношении Высших Сил, но и в отношении Человека, который воюет всю свою историю. Хотя, если есть седой подросток, способный пожалеть, и который сможет вернуть ампутированную руку, потому что Deus conservat omnia, то может, всё не так уж и плохо.
  Hominem, te esse memento. Выбор есть всегда: жить в городах, которые ненавидишь. Скитаться по сырым переулки, вспоминая горящие перекрестки. Ненавидеть себя, проклиная свой страх. Или вернуться туда, где ты сможешь что-то изменить в этом гребаном несправедливом мире, пусть даже это будет всего лишь чья-то спасенная жизнь. Выбор есть, главное, помнить, что ты - человек. Даже если неловко пользоваться отсутствующей рукой и снова нестерпимо хочется воевать.
  Смуглый Акын, перебирая струны на гитаре, поет простую песню про седого парнишку ( В военкомате случай был, седой парнишка приходил. Я видел смерть, я видел бой, домой вернулся я живой, но там меня уже никто не ждет. Любимая моя с другим, и в этом мире я один, а там мои друзья штурмуют дзот).
  Созерцая, как дождевые капли падают в речную воду, я слушаю и размышляю о нашей человеческой сущности: говорим о героях всех войн, рассказы и романы пишем о простых парнях, идущих на смерть, кино снимаем о бойцах локальных и глобальных военных конфликтов, проклинаем войну, а - ничего не меняется, очередная война перемалывает тела и души, на конвейер снова ложатся сломанные куклы, страна гордится своими очередными героями, убившими множество людей-врагов, награды находят своих мертвых и покалеченных героев, о которых забывают практически сразу после процедуры награждения. Может, это надо Седому Подростку, который играет на компьютере в военную Игру и с определенной периодичностью собирает урожай, или это надо нам, людям-человекам, чтобы почувствовать реальный вкус крови и увидеть настоящий ужас в глазах врага.
  
  
  Морская М. Простые вещи
  
  Простые мысли - жизнь после смерти. Кто не размышляет об этом, кто не сомневается в наличии этой самой после, кто не уверен в том, что наверняка знает о жизни и смерти всё. Свет в конце тоннеля? Врата рая, распахнутые настежь? Серая крючковатая с выбоинами улица? Почему бы и нет. Всё может быть.
  Простые желания - красное платье, в котором чувствуешь себя красивой и молодой, желанной и соблазнительной, азартной и счастливой. Платье, которое взято на один вечер у сестры, живущей на другом конце России, и которой дано клятвенное обещание вернуть его, наверное, на следующий день. И путь к сестре на другую часть планеты через кроличью нору, через тоннель, в конце которого очень яркий свет.
  Простые чувства и эмоции - нет холода и дождевых капель, теплая рука ребенка, сострадание к ближнему, ощущение вселенской потери, отсутствие солнца и пугающая тишина. А еще ураганные воспоминания и глупые мысли о том, что нет крика, нет дыхания, нет сердцебиения, а всё вокруг - Ад.
  Простые надежды - в бездонных глазах мальчика, который подарил игрушечный самосвал; в тяжелых тучах, закрывающих солнце, в наличии которого есть сомнения; в присутствии людей в белых халатах, которые оттаскивают от источника света в конце тоннеля.
  Простая мелодия - Смуглый Акын на пианино играет шопеновский марш. Как умеет, так и играет. Грустно и обреченно, хотя вроде как надо петь и плясать от радости, ибо люди в белых халатах освободили от красного платья и этим самым вернули к жизни. Но - мальчика в белых летних кроссовках в осеннюю пору жалко: есть большие сомнения в том, что люди в белых халатах его спасли. Хотя - они же не Боги, всех спасти невозможно. И маму мальчика жалко. И сломанный самосвал жалко. И сестру, живущую далеко, тоже жалко. И еще, красное платье, легкое и соблазнительное, с большим вырезом на спине - очень, очень жалко. Поднимаю взгляд ввысь - то ли накрапывает дождик, то ли слезы на щеках.
  
  
  Алексеева-Минасян Т.С. Она всё стерпит?
  
  Самыми непреклонными и упорными врагами бывают родные по крови люди, самая яркая ненависть, как правило, бывает между родственниками. Поставь между братьями жилищный вопрос, - горло друг другу перегрызут за квартиру. Возникнет у родных сестер любовь к одному мужчине, - одна из них обязательно пожелает сестре смерти. Ну, или что попроще, - безумия, травмы и инвалидности, потери красоты, ну, или просто попасть в секту. Впрочем, в последнее верится с трудом, - хочешь достичь финиша первой и взять первый приз, ставь перед собой максимальные цели. В секту, как правило, попадают люди с определенным складом характера или на изломе судьбы, а смешливая, любопытная девушка, всеобщая любимица - да нафиг ей эта секта сдалась, её и так всё любят и понимают!
  Стерпит ли всё бумажный лист, что как снежная целина, - абсолютно и безупречно чист? Да, если желание, написанное на нем, не эмоциональное и не яростное. Всего лишь отправить сестру в секту, - да хоть сколько пиши, ничего не будет. А вот если возжелать ближнему своему смерти... Это как стигматы у истинно верующих, - огонь будет пожирать лист бумаги и ту руку, что написала слова, горящие ненавистью, особенно, если осознаешь то, что возжелал.
  А мужчина, вокруг которого кипят страсти? А кто его спрашивает, - аркан на шею и в стойло! Пусть даже он носит гордое имя Лев.
  Смуглый Акын ритмично напевает 'харе кришна, харе рама'. Глядя на то, как по девственно чистому голубому небу реактивный самолет чертит белую полосу, я думаю о человеческих взаимоотношениях: как легко навсегда и необратимо разрезать жизнь на две части - до и после, и как сложно сшить эти куски обратно. Как легко ненавидеть, и как сложно прощать. Если бы каждый раз, когда мы желаем ближнему своему что-то плохое, и, не дай Бог, смерти, нас пожирал огонь...
  
  
  Аноним. Квантор существования
  
  Полагал, что будет легко и прохладно, - оказалось хотстори. Пришлось выворачивать мозг наизнанку, выгребать его из черепной коробки, разложить по разделочной доске, отбить деревянным молотком, посыпать солью-перцем и в духовку, где двести двадцать по цельсию.
  Полагал, что есть люди и они смертны, - оказалось, что еще есть битарды, которые могут быть бессмертны, и это так убедительно, словно, используя таблицу умножения, сложить дважды два. До этого даже запекшийся мозг способен додуматься.
  Полагал, что мироздание не имеет половых признаков - оказалось, что это девушка. Очень хочется верить, что поведения она не легкого, ума недюжинного, наблюдательности удивительной, красоты неописуемой, - вообщем, не черно-белая коза, вымя у которой максимального размера.
  Полагал, что любой текст можно дочитать, но, перефразируя известную апорию Зенона, чтобы прочитать рассказ, нужно сначала дочитать его до середины, а чтобы достичь середины, нужно сначала прочитать половину половины, и так до бесконечности. Вообщем, древнегреческий философ оказался прав - мой гуманитарный мозг взорвался в том месте, где начались формулы, подгоревшие части серого вещества заляпали стенки духовки. Запах горелой плоти и осознание того, что ужина не будет.
  Смуглый Акын с голодным разочарованием в глазах протянул мне стакан. Чёкнулись, выпили, занюхали рукавом. Мой смуглый друг посмотрел на СВД, но я его остановил - во-первых, текст неоднозначно-познавательный, пусть даже мы не смогли осилить, во-вторых, всё равно не попадешь, ибо - анон знаком с тян, и на лице у него лол, и, в-третьих, на стене висит ружье. Наверняка, создатель хотстори - снайпер, и в ответ на наши выстрелы получим каждый по пуле в пустую черепную коробку.
  
  
  Ерошин А. Окончательный диагноз
  
  Страшное дело - плыть против течения в мутной воде! Так говорил один мудрый человек, и - стоит ему поверить: если все строем идут за Вожаком и поют одну песню, чекань шаг и подхватывай песнь, если ты не самоубийца. Впрочем, можно выжить и преодолевая стремнину, но - уже в другой реке, в другом времени и пространстве. Или на другой планете.
  Сколько догматов у атеиста! А ведь прав мудрец - откуда такая уверенность, что мы произошли от обезьян, почему мы так уверены в правоте дарвиновской теории, кто щупал руками эволюцию. Впрочем, никто не держал свечку при акте непорочного зачатия, нет никаких реальных доказательств божественных чудес и воскресенья.
  Из нулей легко сделать цепь. И это высказывание умного человека показывает нам, как легко промыть мозги людям и заставить их, взявшись за руки, строем идти за кукловодом: всего-то дай каждому по зомбоящику, и планомерно отсеивай тех, кто желает думать. Впрочем, порой эта цепь захлестывается на шее кукловода.
  О, если бы хоть один бог призвал: "Верьте мне!", - а не "Веруйте в меня!" Да, и это сказал великий философ. Бывает, что сумасшедший приходит в чужой монастырь со своим уставом, ну или со своей верой, и говорит, что он не сумасшедший и призывает уверовать в некую Высшую Силу, некое Существо. Или распнут, так, на всякий случай, чтобы думал перед тем, как миссионерством заниматься, или посадят в психушку, потому что диагноз окончателен и пересмотру не подлежит, или просто пнут под зад, посчитав безобидным юродивым. Впрочем, где-то в другом мире или в другое время всё равно этого сумасшедшего причислят к лику святых, нарисуют на иконах и будут разбивать лоб в молитвенном экстазе.
  Смуглый Акын перебирает струны комуза и истово поет 'Утвердилось моё сердце в Господе...'. Глядя на мутные речные воды, - то ли святая кровь мучеников, то ли кровавая рвота еретиков, - размышляю о роли истинной веры в становлении человеческого общества: сколько в истории человечества было пролито крови во имя Высших Сил, сколько было религиозных воззрений и Богов, сколько великих миссионеров и великих атеистов, сколько теологов и ученых, а воз и ныне там... Воистину, у каждого века есть своё средневековье, у каждого года - жаркое лето, в каждом месяце - месячные, в каждой неделе - среда, в каждом дне - полуденный сон, в каждом часе - тридцатая минута, и всё это придумал и создал Бог, о котором мы, по-прежнему, ничего не знаем.
  
  
  Вавикин В. Тишина вдвоем
  
  Миллиарды людей вокруг, - пусть не всегда и не все они здесь, но людей очень много. И среди них есть те, кто не говорит: или с рождения, или с детства, или в силу разных причин. Бывает, что некоторые ничего не слышат. Ничего не видят. Или вообще - не говорят, не слышат, не видят. Всегда ли причина в болезни или во врожденной патологии? Может, просто человек не хочет говорить, не желает слышать, не в состоянии смотреть и видеть. Может, он - другой. А мы, обычные и типичные, служащие и рабочие, менеджеры и крестьяне, олигархи и мещане, видим в них белых ворон, или убогих сознанием, или больных уродов. А если еще эти идиоты обладают какой-то неведомой силой...
  Обрести того, кто тебя понимает, чтобы тихо сидеть вместе на берегу реки и созерцать медленно текущие воды - это ли не счастье! Просто знать, что рядом тот, кто понимает тебя без слов, просто молчать вдвоем...
  Смуглый Акын поднял трубу и громогласно затрубил. Улыбнувшись, смотрю на своего смуглого друга: ах, вот если бы у нас была иерихонская труба, то мы бы сначала разрушили ближайший чужой город, как это однажды сделал некий былин..., сорри, библейский герой, затем соседний чужой град, ну и т.д., пока эта проклятая чужая цивилизация обычных и типичных не будет уничтожена. И когда мы останемся вдвоем, то нам будет хорошо наслаждаться тишиной.
  
  
  Истратова И. Деньги
  
  А вот это да, это по-нашему, по-человечьи: всегда чрезвычайно интересны и притягательно нужны необычные вещи. Шкурки разумных существ, типа, кошельковых тигров. Из них можно сшить шубку, которая будет выглядеть миленько. И всё знакомые и друзья будут завидовать, ибо дорого, престижно и модно - это тебе не какой-нибудь бобёр, фу, как убого, или, мексиканский тушкан, фи, какая гадость.
  Это да, это по-буржуински: дать потребителю то, что тот спрашивает и за что готов отдавать бумажные купюры и металлические кружочки. Всегда отлично продаются нестандартные ситуации и случаи. Хочет потребитель знать всё о разных знаменитостях, пожалуйста, папарацци неутомимо запечатлевают личную жизнь известных людей. Хочет убивать себе подобных - организуем охотничий тур на аборигенов. Хочет иметь шкурки разумных существ - подобьем юридическую базу и наладим прямые поставки.
  Как демократично: зачем отбирать силой - надо сделать так, чтобы сами несли. Ну, как это уже бывало в истории - за безделушки и бусы. Всегда есть тот, кто способен решить эту проблему. Например, упаковать дерьмо в красивую упаковку и продать туземцам. И сожрут дерьмо, не поперхнутся, ибо есть репликатор или 3D-принтер.
  Смуглый Акын с широкой и жизнерадостной улыбкой, забыв об аккомпанементе, громко поёт песенку маленькой лошадки - Мне рады даже малые дети, Мне машут даже деревьев ветви, Меня приветствуют все, все, как один. Я привезла им новый мир, я привезла кокаин. С одной стороны, хорошо, что мой смуглый друг доволен жизнью и безмерно счастлив, но, с другой, - может в его организме завелся паразит, например, новый вид глиста, неутомимо впрыскивающий в просвет кишки наркотическое вещество. Впрочем, если такой глист появится, то люди выстроятся в очередь к отхожему месту и будут платить деньги за говно Счастливого Барда.
  
  
  Баев А. Кратчайший путь в Арктику
  
  Как же много у нас в стране простых людей, скромных героев - геологов, неутомимо идущих через безжизненные пустоши и находящих подземные богатства для страны, моряков, открывающих новые земли для государства российского, полярников, живущих в запредельных арктических условиях. Знаем ли мы о них? Как правило, нет. Оно и зачем, - люди просто делают свою работу, и делают её отлично. Эдак, и скромный писательский труд можно назвать героическим: неустанно писатель продирается сквозь дебри и завалы слов и предложений, кровь свою не жалеет в жизнеописании выдуманных персонажей, терпит лишения и голод, пока взбирается на выдуманную гору.
  Как же много у нас в стране простых изобретателей, скромных самоделкиных - и блоху без лупы подкуют, и летательный аппарат сотворят из подручных материалов, и аппарат для телепортации из старого холодильника и фанеры соорудят. Знаем ли мы про них что-то, используем ли их изобретения? Как правило, нет. Оно и понятно, - кому нужна подкованная блоха, падающий летательный аппарат, старый холодильник с розеткой советского стандарта. Эдак, и каждый писатель вместо того, чтобы набирать текст на компьютере будет писать на бумаге шариковой ручкой, как некая широко издаваемая писательница: по клавишам клавиатуры бить каждый графоман может, а вот буковка за буковкой, синей пастой на чистом листе - только так рождается шедевр.
  Смуглый Акын приложил к губам гармошку и издал мерзкий звук. Приглядевшись, увидели надпись на губной гармошке - made in china. С брезгливым выражением лица мой смуглый друг бросил изделие в воду, - и ведь не утонула дешевая подделка, поплыла по течению. Порывшись в груде музыкальных инструментов, Акын достал другую гармошку и, с удовлетворением на лице прочитав, что 'Сделано в СССР', стал наигрывать простенькую мелодию. Слушая, я размышляю о скромных героях-моряках, что нашли кратчайший путь в Америку, о полярниках, для который кратчайший путь в Арктику прошел через морозильник советского 'Полюса', о писателях, что нашли кратчайший путь к читателю - через конкурсный интерфейс БД. Вспомнит ли кто-нибудь об этих героях, создающих настоящее и будущее, лет эдак через сто, ну, хотя бы на БД-113?
  
  
  Нилак Н. Костер
  
  Что, у вас еще есть иллюзия, что мы живем в свободном мире? Спешу вас разочаровать: вся планета - это огромный аквариум, где над общей биомассой ставится глобальный эксперимент. Некие существа в белых стерильных халатиках - стекло аквариума искажает их черты и выглядят они, как уроды из бродячего цирка. Впрочем, насрать, как они выглядят: главное, что мы - в очереди на лоботомию.
  Вы верите, что можете делать всё, что пожелаете, и в нашем демократическом мире имеете права? К сожалению, ничем не могу обрадовать: все наши желания и хотения ограничены, а права - урезаны. Шаг в сторону, и тебя зафиксирует видеокамера. Лишнее слово - и ты записан и проанализирован. Созрела крамольная мысль - и её оцифруют и впишут в твоё личное дело. Впрочем, насрать на гребаное личное дело: главное, что каждого из нас ждет персональная колба с физраствором.
  Вы считаете себя нормальным человеком? Жаль, но и тут вы промахнулись: в глобальном аквариуме живут уроды, суки, придурки, засранцы. Они ненавидят и предают друг друга, им насрать на ближнего, их месть беспощадна и жалость беспредельно-глумлива. Впрочем, насрать на них: главное, что где-то есть Хороший Человек, который скоро придет и прижмет этих ублюдков в стерильных халатиках.
  Думаете, у кого-то есть шанс приподняться и стать широко известным Хорошим Человеком? Даже и не мечтайте. Хорошо известная группа хороших людей в белых халатиках уже давно имеет своё мнение, и отлично умеет стерилизовать и выхолащивать. Впрочем, мы, по-прежнему, имеем право и можем наивно полагать, что и над этой группой есть Хороший Человек и уж Он-то придет и ...
  Смуглый Акын изогнул двуручную пилу и провел смычком по её краю, извлекая странные звуки - то ли бульканье физраствора, то ли гортанный хохот. Они, эти звуки, окружают со всех сторон, и создают ощущение свободы: именно здесь и сейчас мы находимся вне аквариума. Рассвет нового свободного дня, поющие лесные птицы и легкий запах дыма от костра. Улыбаясь, я стираю кровь с рук: вот, сделал доброе дело - быстро и почти безболезненно убил Хорошего Человека. Ведь всем известно, что в аквариуме хорошие люди живут недолго и умирают в муках, так что дело сделано вполне-таки благое. Впрочем, благими делами и честными сделками вымощена дорога к свободе, пусть даже призрачно-иллюзорной, искаженной армированным стеклом и на короткий промежуток времени.
  
  
  Рудрин А.А. Сценарий
  
  Да, в любом творческом акте, и в писательстве, в частности, есть некая сумасшедшинка. Один из великих говорит, что у него есть Муз. Кого-то посещает Муза, а кого-то Музо. И совсем неважно, как Они все выглядят - как громадный бородатый мужик, или нежная дева с чувственным голосом, или черный жук с отвратительными лапками, или бесформенное существо, выпячивающееся из стены и засасывающее в черный мрак. Главное, что Он, Она, Оно говорит, и нужно успеть всё это записать, даже если глаза заливают черные струи, по клавиатуре ползают черви, в ужах жужжат жирные мухи. Даже если мрак засасывает сознание туда, откуда нет возврата.
  Да, порой думаешь ввести в сюжет любовную линию, а всё равно получается кровь и кишки. А иной раз изо всех щелей лезет говно и гной, а на выходе получается - слюни и сопли. Соберешься сочинить добрую сказку, а из-под пера выходит хардкор. А ведь так нестерпимо хочется увидеть своё имя на обложке книги, так хочется понравиться Исааковичу, чтобы выплатил гонорар, на который можно куда-нибудь укатить и хотя бы на время забыть об этом ублюдке, который живет в голове и заставляет бить по клавишам.
  Да, замечательно, когда рядом есть любимый человек. Завтраком накормит, к письменному столу приведет и кожаными ремнями привяжет к креслу, инъекцию сделает, от нечистот отмоет, будучи первым ридером, опус прочитает, мечтательным словам поверит. Может, вот оно - настоящее, то, ради чего стоит цепляться за жизнь. Ну его, этот гребаный сценарий, - просто обними близкого человека и поплачь вместе с ним. Забудь о том, что было вчера, не мечтай о несбыточном завтра - проживи эту короткую, но настоящую минуту, вместе с тем человеком, который любит и любим.
  Смуглый Акын прижал к губам варган. Слушаю пульсирующую мелодию, и думаю о писательстве. Всё ведь до безобразия просто и до обыденности легко: будь самим собой; не оглядывайся на Исааковича, редакторов, судей, критиков и прислушивайся к их словам; пиши, что думаешь и думай, что пишешь; твори, а не мечтай об этом, и мечтай, чтобы творить; ставь перед собой реальные цели и изменяй реальность под них; будь амбициозен и умеряй свою гордыню; терпеливо взбирайся по отвесной стене, чтобы наверху на скале найти сотню таких же, как ты; когда придет успех, сразу же забудь о нем, иначе падение со скалы будет очень болезненным; и главное - слушай, что тебе говорит Муз, или Муза, или Музо. Впрочем, нет, это вовсе не главное. Подними глаза от клавиатуры, посмотри на любимого человека, улыбнись и обними его или её, ибо это и есть реальность.
  
  
  Гуфельд Зэев. А кролик танцует
  
  А что мы вообще знаем о нелегком труде политиков разных мастей и руководителей разных уровней, что неустанно работают во благо отчизны? Глянешь на чиновников областных или федеральных, коих ловят на взяточничестве и удивляешься - это ж зачем им столько миллионов рублей, в бочках солить, что ли? Посмотришь на толстые морды депутатов, и не поверишь, что оне в поте лице и до кровавых мозолей трудятся. И главный чиновник - то на самолете полетает, то на дельтаплане во главе журавлиного клина, то подлодку лезет, впрочем, в последнее время всё реже и реже. От такой жизни не только танцующие кролики по углам мерещиться станут, но и чего похуже - девицы легкого поведения с кроличьим логотипом на ягодицах, улыбающиеся гимнастки, растянувшиеся в шпагате, мальчики кровавые или мыши с глазами-бусинками. Может, поэтому у нас на планете всё так плохо: чересчур много танцующих кроликов и чересчур мало адекватных политиков? Впрочем, в свете этого снова возникают риторические вопросы - а что есть адекватность в этом мире и как много танцующих кроликов у нас в стране?
  Смуглый Акын с улыбкой на лице запел - хава нагила, хава нагила, хава нагила вэ-нисмэха, хава нэранэна... Смотрю на то, как поджаривается мясо на вертеле (что может быть лучше жареного кролика на ужин, особенно если этот отвязный грызун совсем недавно отбил на пне лучший степ, какой я видел) и думаю - а ведь нет моего Смуглого Поющего Друга, не существует он в природе, ведь он - плод моего больного воображения. Да, знаю, что если погладить его по голове, то почувствую мягкость его волос. Да, слышу и слушаю его голос, неутомимо поющий на протяжении долгого времени. Так что же это такое - галлюцинаторное безумие? Я - маньяк? Я - маньяк. Я - маньяк! Улыбнувшись, подхватываю песню - уру, уру ахим, уру ахим бэ-лэв самэах. Даже если и так, даже если я размазал свой мозг по стволу плакучей ивы, и амбуланс отвез моё тело в больницу - так ли уж всё это важно. Давайте петь, пить, жрать крольчатину и ликовать, ибо в геометрической прогрессии множится количество политиков и танцоров, а, значит, жизнь продолжается!
  
  
  Ван Э.Я. Зал голландской живописи
  
  Искусство имеет силу непреодолимую. Стоишь, бывало, в Лувре у очень известного дамского портрета очень известного Художника и видишь, что она, то есть Дама, смотрит тебе в глаза. Отойдешь в сторону - и она глазами за тобой. Метнешься в сторону - и она глазами шасть! И ведь поневоле слова нецензурные с губ срываются, ибо нельзя не сказать о том, что, очарованный ею, ты забыл главное - а какого хрена ты приперся в Лувр, на это кладбище давно ушедших в прошлое визуальных эффектов и давно сгнивших натюрмортов!
  Или в Прадо наткнешься взглядом на картину очень известного голландца, и, глядя на неё, как отражение в зеркале, пронзит мысль - неужели это у меня камень из головы извлекают?! И невольно рукой за голову схватишься и вздохнешь с облегчением - нет, черепушка пока цела. Впрочем, vanitas vanitatum et omnia vanitas: суетное это - думать, что у тебя нет камня в голове, просто еще нет того хирурга, который диагностирует наличие камня и излечит от болезни.
  Или великий Художник, который видел то, что не видели другие, и не видел то, что видели все, изобразил некую госпожу с холодным взглядом и меховой шляпой. Заплачет ли она когда-нибудь? Вряд ли, ибо скалы не плачут. Впрочем, имеет ли это какое-то значение? Да абсолютно никакого: картины висят на стенах музеев, искусствоведы с умными лицами рассуждают об этих картинах, реставраторы неутомимо реставрируют, туристоиды со всего мира ходят и смотрят на них, причем, порой некоторые из них разговаривают с портретами, пусть даже мысленно, и вся эта бесконечная круговерть имеет место быть.
  Смуглый Акын топором разрубил старинную раму с латунной табличкой и бросил дерево в почти потухший костер. Мы молча сидим и смотрим на язычки пламени: возможно, мой смуглый друг мысленно поет песню, а я размышляю о тех людях, которым поговорить не с кем. Или нет рядом того человека, которому хочется поведать, или точно знают, что всем насрать на ближнего. Идут они в церковь и рассказывают истории о своей жизни иконам, и святые лики порой плачут горькими слезами. Впрочем, может и им, Мученикам и Святым, есть, что нам рассказать, но - хотим ли мы их слушать? Излить бы свою душу. Поэтому, когда в следующий раз приеду в Лондон и приду к Автопортрету с отрезанным ухом, не буду рассказывать Художнику о своих неудачах и провалах, а спрошу Мастера - зачем ухо-то отрезал, давай, поведай о жизни своей непростой и о страданиях своих душевных.
  
  
  Х.П. Танцуй за солнцем
  
  Ну, вот и снова - а поговорить-то не с кем. Вокруг одни роботы. Хоть царапай их гвоздем, хоть бей молотком по котелку - одно слово, твари бездушные. Или захочешь излить душу стихами, а вокруг одни контейнеры и модифицированные коты. А еще на пути жизненном встречаются ублюдки суеверные, для коих черные коты и несчастливые числа, как пожизненный приговор, - жирный крест не только на жизни, но и карьере сельскохозяйственной. Впрочем, бывают исключения. Или внимательный юноша, поцокав языком, в куче дерьма углядит гаджет, или чувственная дева с техническим складом ума очистит девайс от нечистот и вернет к жизни, наделив индивидуальностью. А поговорить-то всё равно не с кем, ибо гаджет, который всегда с тобой и который называешь именем человеческим, своим тупым молчанием и глючным характером доведет тебя до края, за которым забвенье.
  Смуглый Акын нараспев декламирует-поет унылые стихи собственного сочинения: все сдохнут завтра, или послезавтра, но мне не жаль и плакать я не буду. Завянет астра, даст дуба пидараста, а я сижу на берегу и пою в свою дуду. Заткнув уши, чтобы не слышать этот бездарный бред, я размышляю о том, что люди во все времена одушевляли и очеловечивали неживые предметы и живых существ. Мы называем человеческими именами и пытаемся вложить душу в дерево и в идола, в картину и в икону, в кошку и собаку, в ветер и ураган, в камень и воду, в смартфоны и планшеты, - во всё, что мы можем увидеть, услышать, почувствовать. Зачем мы это делаем? Для чего? Может, потому что имеем перманентное сомнение в наличии у нас этой самой странной и невидимой субстанции под названием Душа? Может, мы хотим наделить окружающий мир тем, что у нас необратимо отсутствует? Может, просто боимся признаться, что твари мы бездушные, роботы запрограммированные?
  Забвенья нет, пока душевные порывы... пока фантазии полёт... пока, танцуя вместе с солнцем, нам хочется дойти до края... и заглянуть за горизонт...
  
  
  Сорокин А.В ...из-за моря привези!
  
  Театр двух актеров, а подмостки - постель. Обычный половой акт: он вводит эрегированный член в её сухое неподготовленное влагалище. Он совершает фрикции, а ей больно. Он рассказывает ей всё то, что возбуждает его, а её либидо от этих рассказов агонирует и умирает. Кроме того, что больно, она боится, что залетит, а он поет победную песнь. Ну, вот, наконец-то, - эякуляция, и она с ужасом понимает, что он собирается сделать это еще раз. И она терпит, терпит, терпит, терпит...
  
  Погодите, а где здесь фантастика? Пока только лишь жесткое порно. Ага, вот оно - игра с буквами, в процессе которой рождаются новые слова, типа, как бы неологизмы, обозначающие представительниц других планет (кетка, махуана и т.д). Ну, можно было не играть буквами - на планете Земля много разных девушек. К примеру, латиноамериканка из Бразилии в апогее страсти может просто разорвать! А гаитянка? И пусть у неё полимастия и удвоение половых органов - чем не женщина?! А еще есть негритянки, японки, китаянки... И все они симпатичные, заводные и умеют любить.
  
  Повернувшись к Акыну, я вдруг вижу, что мой товарищ со странным возбуждением смотрит в траву. Он выглядит, как прыщавый подросток, который только что прошел очередной уровень в Каунтер Страйк, и на высоте адреналина в крови узрел то, что привело его в несказанный эротический экстаз. Посмотрев в том направлении, куда он смотрит, я увидел двух самозабвенно и неутомимо трахающихся кроликов. Хлопнув в ладоши, я вывел Смуглого Акына из транса - давай, бери СВД и пристрели самочку, чтобы не мучилась, а на самца патроны не трать, он и так в ближайшем бою сдохнет.
  
  
  Ри Е. Осколок
  
  Любовь- это хорошо. Да что там - это прекрасно! Объединить голос Сочинителя, поющий речитативом легенды, и гитарную музыку Солнышка, и всё для единственной слушательницы. Вечность, живущая в книгах, с круглыми, как буква 'о', очками, - она тоже любила и дала шанс. И всё. Финита. На этом Прекрасная Сказка закончилась, превратившись в суровую Кровавую Быль. Хочешь получить свой приз - пролей море крови и победи соперника. Хватай то оружие, что есть поблизости, например, осколок стекла, и воткни его в соперника. Как бы не было мерзко на душе (а есть ли она у тебя, ублюдок со стеклянным сердцем?), убей противника и закончи путь первым, потому что у тебя мотивация - любимая женщина, а у него - всего лишь любимая дочь. Прежде чем пересечь финишную черту, оглянись и насладись тем, как твой соперник корчится от боли. Хочешь, чтобы твоя мечта исполнилась, а Вечность снова сидела, как собачка, у твоих ног - наперекор всему стремись вперед. И даже когда окажется, что в конце пути тебя ждет Смерть, не вздумай раскаиваться, - отправь Вечность на три буквы, вспомни о своей победе над соперником и улыбнись палящему Солнцу.
  Смуглый Акын перебирает струны и хриплым голосом поет песню суровых мужчин, легендарных сказителей и прожаренных солнцем акынов - вот мой подарок, не трогай только гитару, не трогай только гитару. Невольно вспоминаю, что давно не был у доктора - и зрение ослабло из-за того, что долго созерцаю неспешное течение реки. И со слухом плохо - множество разнообразных музыкальных звуков источили барабанную перепонку. Есть сомнения в здравости сознания: проснувшись утром, вместо речной воды, хочется умыться кровью. Впрочем, единственный, кто рядом, это мой смуглый друг. Что ж, будешь моим психоаналитиком. Отвалившись спиной на траву, рассказываю обо всём, что мешает мне жить, или дает желание жить. О том, где не прогнулся, чтобы перейти на другой уровень, хотя мог бы, как соловей, воспевать и расхваливать. И о том, что смог создать, и горжусь своим творением. Мог бы еще долго говорить, но - увидел зияющее отверстие дула СВД, направленное прямо в лицо и понял, что Смуглый Акын не хочет быть моим психоаналитиком.
  
  
  Dark[ol(U23)leneri]. Дело вкуса
  
  Похоже на постапокалиптическое будущее, в котором дожди, которые могут убить и остро стоит проблема с питанием: животные погибли, но есть искусственный заменитель мяса. Впрочем, похоже, там, в этом будущем клонировали коров, и сразу же появились зеленые, которые встали на защиту животных. Они могут жрать заменитель, но уже обрыдла эта однообразная стряпня, впрочем, и коров жалко. Но и это еще не всё: главной героине приподняли веки, чтобы она увидела, что у неё в тарелке - человечина. Сначала затошнило, потом была рвота, затем два дня ничего не кушала, ну, а после аппетит вернулся. А дальше понятно - она пошла рисовать новые транспаранты и плакаты: Хватит жрать искусственное мясо! Дайте нам говядину! Где знаки препинания? Ударим запятой по безграмотности! Хочешь нажить врага - скажи ему правду в лицо! Защитим человека и мать его! Улучши вкус - приправь печень врага солью и перцем!
  Смуглый Акын задумчиво созерцает набор из букв, знаков и цифр, словно хочет разгадать эту загадку, а я размышляю о том, что когда придет время выживания, то человек будет жрать любую органику и выживет. Так было, и так будет. И это нормально, потому что так придумал Тот, что создал нас по образу и подобию, и теперь пасет огромное стадо человеческого мяса.
  
  
  Тэй. Дни седого февраля
  
  Сложно, сидя на берегу реки в жаркий летний день, представить суровую зиму и мертвые деревья. Но - можно. А, порой и нужно, чтобы осознать быстротечность происходящего: смена времен года, как временная спираль, медленно и неутомимо закручивающаяся в бездну. Раз за разом лето и зима, осень и весна - а мы в каждодневной суете забываем посмотреть на оставленные следы. На свежевыпавшем снегу, на раскисшей от оттепели тропинке, на глинистой дорожке после дождя...
  Умные нынче дети. Легко с любой техникой справляются, думают быстрее, и философские разговоры взрослых воспринимают совсем по-другому. Понимают, что есть Истина. И с чудаковатыми профессорами на равных разговаривают. Впрочем, порой старый профессор и девочка школьного возраста мыслят одними категориями и измеряют мир одинаковыми понятиями: феноменами 'запах летних каникул' или 'сны мертвых деревьев', фантомными воспоминаниями или воспоминаниями о фантоме...
  Да, и болезнь, даже пустяковая, простуда, подкрадывающаяся на мягких лапках, может сказаться на мозговых процессах: сидя у окна с клюковкой, можно узреть несуществующие следы на снегу, находясь в состоянии температурного бреда, можно представить подружку, о которой всю жизнь мечтала. Впрочем, всегда есть возможность перебрать фотографии, чтобы избавиться от фантомных болей...
  Смуглый Акын выдувает из саксофона что-то протяжно-грустно-блюзовое, и, слушая его, я созерцаю старое дерево на дальнем берегу реки: голые ветки торчат в разные стороны, сухой ствол покосился и вот-вот упадет в воду. Надеюсь, феномен Красилова не существует... надеюсь, этот сухостой не видит сны... надеюсь, что мой смуглый друг может оставить следы на снегу...
  
  
  Рязанова Г.А. Прайдорум
  
  Очень жизненно: прям про нас, про людей-человеков. Возьмем, к примеру, зажравшихся европеоидов, давненько уже живущих в благоденствии и сытости. С их толерантностью и мультикультурализмом они впустили в свой дом тысячи смуглых жителей из стран, где или всегда идет война, или постоянно голод. Эта жадная до крови и пищи орда, даже и не подумав интегрироваться в общество сытых и довольных, живет по своим правилам, превращая европейский дом в свои охотничьи угодья. Вопрос лишь в том, а есть ли у европеоидов силы и средства, когда расплодившиеся смуглые начнут выгонять оставшихся белых из их дома? Политкорректный менталитет белых- очень слабое оружие, в отличие от ментально-агрессивного радикализма смуглых. Впрочем, в стаде изнеженных и покорных порой встречаются особи, которые уверенно держат оружие в руках и способны прицельно расстреливать, поэтому, может, не все уж так плохо для белых европеоидов. Но - какой ветер должен начать дуть, что должно произойти, чтобы слабые белые стали возвращать свой боевой дух, свою ментальную силу? Но - сколько же надо убить людей и пожизненно посадить брейвиков, чтобы Европа проснулась и начала очищать свой дом?
  Смуглый Акын смотрит как-то подозрительно на мою белую кожу, и тянет руку к кривой сабле. Вспомнив, что в моих венах течет кровь викингов, я сжимаю рукоять меча. Ментальная атака наполняет сознание холодной решимостью убивать. Звон стали, как боевая песнь кровных друзей и кровавых врагов. Глядя на ошметки плоти, я размышляю о том, что далеко не каждая кормящая грудью мать прививает своему ребенку запрет на убийство разумного. Так может пора ученым создать вакцину, которой будут прививать каждого новорожденного, вне зависимости от цвета кожи и места жительства? Может, только тогда мультикультурализм станет нормальной реальностью. Впрочем, всегда были, есть и будут сомнения в адекватности иммунных реакций каждого конкретного организма, поэтому следовало бы с боевыми почестями похоронить Мультикультурализм и начать культивировать Национализм.
  
  
  Бондарева О.И. Время туманов
  
  Инстинкт самосохранения. Да, присутствует у живых существ. Даже амеба стремится выжить, когда наступают неблагоприятные условия внешней среды, хотя какой смысл в существовании амебы. Впрочем, есть ли вообще смысл в наличии жизни на планете Земля, и в частности, есть ли смысл в наличии миллиардов живых особей, гордо называющих себя человеком разумным? Разве в глобальном масштабе что-то изменится, если на планете останутся только амебы? Впрочем, полагаю, Богу будет очень скучно гонять стада амеб с места на место.
  Водный мир, в котором выживают люди и водоросли. Первые пасут вторых: люди летают по воздуху, водоросли плавают в воде. Нормальная ситуация, если рассматривать её с точки зрения Царя Природы. Но - в той среде обитания главенствовать должна водная жизнь: пусть не хищники в виде акул, а хотя бы кровожадный планктон или саблезубая горбуша. Странно, что эволюция сохранила только водоросли и людей. Впрочем, всё для приготовления ухи в воде есть, значит, где-то в глубинах морских есть и хищники.
  Только ли человек, обладающий сознанием и чувствами, способен пожертвовать собой, ради спасения близких ему существ? И почему мы думаем, что все остальные живые существа от растений и насекомых до крупных травоядных и хищников не имеют сознание и не могут чувствовать? Лесоруб с бензопилой смотрит на сосновый бор, как на груду бревен для постройки домов. Пастух, пасущий отару овец, не воспринимает стадо, как разумный организм. Ну, это по-нашему, по-человечьи - вся планета, как полигон для реализации амбиций хомо сапиенса. Ну, а в отношении того, кто мы - паразиты или симбионты - ответ понятен: мы, люди, паразитируем на огромном организме по имени Земля. Однажды планета устанет от нас, и смоет гигантской волной, создав водный мир. Так уже было, и люди начали всё сначала. И скоро придет время, когда и мы вновь наступим на те же грабли.
  Смуглый Акын со странно-одухотворенным выражением лица переливает речную воду из одного ведра в другое. Наверное, шум льющейся воды для него- прекрасная музыка. Вздохнув, я думаю о человеческой гордыне: наивная уверенность в том, что хомо сапиенс - основное и главное живое существо на планете Земля сродни мироощущению колонии остриц, паразитирующих в кишечнике человека.
  
  
  
  
  
  Большая часть рассказов из финала уже в обзоре, думаю, что можно заканчивать. Оставшиеся герои-финалисты, чьи рассказы отсутствуют в обзоре, могут оставить заявку. Хотя - оно вам надо, знать ничего не значащее странно звучащее мнение одного из тысяч авторов глобальной паутины...
  Вне зависимости от выбора Главного Арбитра для меня лучшие - Звонарев, Макдауэлл и Механник Ганн. Или Макдауэлл, Механник Ганн и Звонарев. Или - Механник Ганн, Звонарев и Макдауэлл. Ну, вообщем, понятно, что все три рассказа для меня - лучшие из лучших, вне зависимости от того, кто из них лучший...
  Впрочем, удивить нас со Смуглым Акыном не удалось никому, поэтому осанну петь не будем. Хотя, петь будем. На два голоса. Под аккомпанемент простой гитары. Петь будем то, что нам со Смуглым Акыном нравится...
  Рассаживайтесь на траве, Господа. Вот сюда, с видом на неспешное течение речной воды. Расслабляйтесь, созерцайте, слушайте...
  
  Только один раз, только для вас: Аарон К. Макдауэлл, Звонарев Сергей, Механник Ганн.
  
   Мы сидели и курили, Начинался новый день. Годы шли и шли недели, Шли, пока не надоели Недели, дни и годы, Вступления и коды, Солдаты в рукопашный, Часы на Спасской башне, Открытки и конверты, Деньги шли и документы, Все ушли, остались двое В мире самых чокнутых людей, Мы сидели и курили, Начинался новый день...
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"