Бумажное утро у самого дома
Примятое мягким дождем декабря.
Мой сломанный сон-проходящая кома,
Знакомая несколько строчек подряд.
А зимняя изморозь где-то в кармане
Закрыта на молнию в прошлом году.
Вы думали: что же, зима не обманет?
А сами тонули в осеннем бреду...
В грязи или в пасмурно-жадных потемках
Ломается линией шатких шагов
Разбросанных луж затвердевшая кромка
И ноющий ритм размеренных строф.
Мой трепетный мир поместился в ладони.
И утро так тянет - сильней, чем магнит -
Помятое, странное, в лужах не тонет,
Болеет зарей, но скорее болит.