Нет. 
Я больше не мог. 
Расщепляясь на миллионы молекул, 
вышел из дыма и пепла 
твоей сигареты. 
Улица. Ближайшее будущее 
обещало утро, 
а вместе с ним и похмелье. 
Меня раздражали ублюдки, 
и я предложил поехать 
ко мне, пить с апельсиновым соком водку. 
Ты позвонила каким-то знакомым - 
никто не брал трубку. 
Рассвет смеялся надо мной 
своим кровавым смехом. 
Когда в очередной раз квартирный вопрос, 
помешал развитию моих успехов. 
Пришлось еще выпить... 
Сто или двести? 
Предательство лишних людей 
выглядело достаточно честным 
итогом субботнего дня. 
Мы шли по городу 
километра три, два. 
И не встретили никого. 
Как будто все попрятались, 
в ожидание бомб дальнего действия. 
Мы словно были в кино 
после стихийного бедствия. 
Мы сходим с ума последнюю неделю. 
В нашем наборе слов. 
Город. Алкоголь. Пять утра. Телефон. 
Такси. Ты. Я. 
И сотни не связанных строк, 
которые взорвут твою ночь.