Позавчера я решилась, я написала Мужчине, который никогда не станет моим. Написала электронное письмо. И он ответил. В каждом слове его чувствовался восторг. Он уважал меня и искренне любил как друга. Это он, я узнала. Именно таким он был в моих снах. Меня трясло от переживаний. Хотя это была не радость, а боль. Но боль счастья. Я знала, что обязательно причиню себе эту боль, связавшись с ним, но я так же знала, что боль будет для меня экстазом.
На самом деле, мы, зачастую, не заметно для себя ищем боль. Ищем для того, чтобы расплакаться от нее, впасть в депрессию, но, главное, чтобы почувствовать. Боль - чувство самое сильное, самое острое. От счастья тебя трясет, от боли - выворачивает. Другой вопрос: для чего нам эта боль?
Я могла бы забыть его, вырвать из сердца с кровью, но я написала ему. Написала, чтобы еще раз убедиться в его идеальности и совершенстве. Чтобы еще раз задать ему вопрос: "Как твоя личная жизнь?" И еще раз услышать: "Сказочно!" Еще раз понять, что он никогда не станет моим и еще раз почувствовать эту сладостную боль...
Тогда я забыла все неудачи и трагедии, им не было места в моем сердце, которое рвало от боли. Я наперед знала, что не усну этой ночью, и буду думать только о нем, но я была счастлива. Бесконечно счастлива. Он никогда не станет моим, но я буду продолжать любить его, любить до тех пор, пока это чувство будет доставлять мне столько боли. Потому что боль сильнее счастья, сильнее страсти. Боль - это мистерия, смертельно необходимая для нас, запылившихся на улицах большого города людей.
Но настал новый, еще чистый, день. Из головы не выходило: мы ищем боль... Не выходило до вечера, до того момента, пока я не оказалась в центре ослепшей от страсти к кумиру толпе. Концерт "Би - 2". Дым сигарет, ненавязчивый запах алкоголя и пота. Черные ногти, шипы и общая мистерия, общая боль. Стоявший позади меня молодой человек, явно задумавший оглушить все и вся, вдруг сорвался, застонал и стих. Он сел на землю, схватился за голову и прокричал: "Мне все равно, кто я теперь и что со мной. Я могу только чувствовать. В остальном я бессилен". В шоке я вдруг спросила: "Вам больно?" "Очень больно. Это все теперь..."
Мы видим боль и за редким исключением не идем к ней навстречу. Может быть, боль - это естественный наркотик, вызывающий привыкание? В момент наивысшего счастья мы предугадываем последующую боль, в момент отчаяния мы опять же ждем ее. Кто знает, нормально это или нет. Ну а я, вернувшись домой, улыбнулась своей боли и отправила новое письмо...