Забытое кладбище

Никто не едет по дорогам
В сиреневой дали.
На нашем кладбище убогом
Могилы заросли.

Стоят уныло покосившись
Могильные кресты.
Случайный путник - удивившись
Глядим через кусты.

Он с сумкой на велосипеде.
Да это ж почтальон.
А может это к нам он едет,
Письмо везёт нам он.

Но он свернул другой дорогой
Далёкого села,
А к нам тропа травой высокой - 
Осокой заросла.

Уже никто родной и кроткий
К нам не придёт с тоской,
Чтоб осушить стаканчик водки
За наш за упокой.

09 октября 1994 г.