|
|
||
Я смотрю на изгаженный войнами мир
И на то, как трава под ногами примялась.
Я и сам иногда выходил на турнир.
Что греха-то таить? И со мною случалось.
Размышлять о предсказанных датах конца
Остается теперь. Ну а что еще делать,
Если конь на себе не везет молодца
И, к тому же, не может на воле побегать?
Я смотрю на заброшенный склянками пруд,
Что местами уже превратился в болото,
И тихонько подумаю, вот наш уют.
Словно с райского сада нас выбросил кто-то.
Почешу в голове и немножко всплакну
От коробящей, мерзкой навязчивый мысли,
Что давно мы уже не нужны никому,
И что там наверху повернулись и вышли.
|