Никогда я не был таким, как все,
И не стану им до тех пор, покуда
Одинок в этом чёртовом колесе,
Что зовётся жизнью. Меня до зуда
В голове доводит извечный зов
Встать в ряды безликих, на сон похожих,
У которых в жилах бежит не кровь,
А томатный сок; и ножом по коже
Мне слова, что нельзя, мол, живя средь них,
Быть не частью общества, а субъектом.
И когда из вены струится стих
На бумагу, как с неба слетевший некто,
Вновь и вновь звучат в голове слова:
Никогда я не был таким, как эти! -
И на душу сходит девятый вал,
Оживляя мечту о всевечном свете.