Я не тёмный и не светлый, впрочем, даже и не серый,
Потому что даже серый что-то значит в мире грёз,
Даже серый что-то значит - восстают мои химеры
И, оглядывая Землю, льют потоки горьких слёз.
В этих слёзах, тёмных, впрочем, видно то, чего у света
Нет и никогда не будет, потому что не с руки.
Ангел пишет заявленье - ни ответа, ни привета
Не дождёмся мы от Бога - только сводит боль виски.
Зависть корчит нам гримасы, Ложь с усмешкой заявляет:
"Только истина святая поведёт теперь вперёд
Наш народ!" И Жадность мрачно олигархов осеняет
Пресвятым крестом наживы, набирая оборот.
Боже правый, что такое! Позабыли всё святое,
Лишь бармен в своём трактире продаёт студентам ром.
Смерть давно уже забыла даже мыслить о покое,
Потому что нынче пишут не пером, а топором.
Даже нынешние бесы лишь копаются в бумагах,
Потому что люди сами сотворили тьму грехов,
А спасители святые на разбитых колымагах
Видят в людях только злобу, нас считая за врагов.
Что ж Создатель? Беззаботно прозябает он на небе,
Под землёю жутко злится падший ангел Люцифер:
"Что такое? Что случилось? Все мечтают лишь о хлебе,
Лишь о хлебе - где же чувства в этом мире полумер?"
Где же чувства? Сам не знаю. Распустился подорожник,
Но куда ведёт дорога? Впереди лишь пустота.
Молотком попав по пальцу, зло ругается сапожник,
Обвиняя в этом горе только Бога и Христа.