Чёрт побери! Треклятая погода!
Злой ветер не ласкает паруса.
Уже прошли три четверти от года,
Когда над нами разверзались небеса.

Проклятый штиль - он хуже, чем испанец,
Тот хоть не даст заснуть до смерти нам.
Поверхность моря, как блестящий глянец.
Нет ветра - нет свободы парусам.

Синеет небо. Голубеет море.
Нет горизонта - всё слилось вдали.
Мы пленники... О, горе нам! О, горе!
Пусть пропадёт всё, всё огнём гори!

Мы потерялись - нет ни времени, ни места,
Жара плывёт и плавит нам глаза.
Мы потерялись, вялы словно тесто.
Когда же будет вещая гроза?!

Наш капитан не выдержал коварства -
Жара и алкоголь и он сошёл с ума.
И, как идёт за преподобным паства,
Мы бросились за ним под громкий крик ура.

Картина страшная - корабль без матросов,
Без капитана, без помощников и юнг.
Обрывки парусов на мачтах и огрызки тросов,
И грязные борта, и подтоплёный трюм.

Плывучая тюрьма для всей её команды,
Заточенной в темнице штиля иль грозы,
Больница для с ума сошедшей банды,
Избороздившей океан несчитаны разы.

Безумная команда на бескрайнем океане...
И всё равно уже, что за погода за бортом.
А тайна нашей смерти так и будет втайне - 
Мы плаваем, окружены туманным сном.

Нас дёргает, мотает океан,
Но нету вахт и не слышны команды.
И Господь не дарует смерти нам,
Наш рок теперь скитаться по морям Атланты.