Дрожит листок на веточке грушёвой. Так рано Солнцу выпустила цвет. Ждала Весны наивно в Свете новой. Туман и холод вдруг прибавил бед. И загрустила груша от потери. И чувственные струны напряглись. Уже не рада собственной затеи, И к жажде Света страсти улеглись. Так что же в Мире делает Погоду? Быть может То сумеет ей помочь? И Знанием подарит так Свободу, Что изменить, казалось бы невмочь. С земли черпает корень влагу-пищу, И тем природным временно живёт. Где дерево те Знания отыщет? Кто за руку к Свободе поведёт? Без практики нам Веру не освоить. Вернуть Душе былую смелость, прыть. Тела же ум пытается присвоить, И ради власти станет землю рыть. Нет глаз у дерева, нет слуха, молчаливо. И в казусах Природы ни сильно. Как человек не может боязливо, Измерить внешний Мир, минуя зло.