Бывают поздние цветы... 
Цветник померк, он сир и съёжен, 
сухие плети и венцы 
на фоне побуревших гряд -
но эти поздние цветы... 
Их вызов смел и безнадёжен.
Чем глубже осень, тем сильней 
соцветья на ветру горят.

Бывают поздние стихи. 
Не льются - но осознаются.
Когда "лирическое я" - 
уже не "я", ушло вовне...   
Как дети поздние, они 
страданьем долгим достаются.
Вот только автор, их отец, 
уже не думал о цене...

Бывают поздние друзья -
не школьных и не институтских 
времён, когда ещё роднит 
почти случайный коллектив.     
Они так верно, так светло, 
так судьбоносно обретутся, 
что ты идёшь к ним по прямой -  
и нет других альтернатив... 

Бывает поздняя любовь 
(навязшая в зубах банальность). 
Но сколько крыл опалено,   
но сколько бед предречено... 
И тщетно к разуму взывать:
мол, судьбы гнулись и сминались,
и после первой - будет всё, 
а после этой - ничего... 

Бывают поздние цветы: 
о многоликость, многоцветность...
Так пробудившийся талант,
чей путь не золотом расшит,
лишь компенсирует года -
беспомощность и незаметность,
упорно втискивая жизнь - 
в её остаток. 
Он спешит...      

Не изгоняйте с поля вон, 
над ним гримасничая постно.
Не опошляйте верный свет, 
подаренный в конце пути... 
Щадите поздние цветы,
пока не стало слишком поздно!
Пока не грянула зима,
всего лишь - дайте расцвести...