Уже закончен первый курс. Рюкзак, джинсовка, сесть на поезд - и через день - чужой вокзал, и друг, и оба смущены... И забегаловка, и парк. И языков чудная помесь - по обе стороны войны, ещё не начатой войны... На фоне общих истерий пестреют флаги, быт увечен, призыв туда, призыв сюда, а жизнь идёт - ни там ни тут...
Они нашли какой-то двор: скамейка, пиво, тёплый вечер, и болтовня о том о сём: девчонки, песни, институт...
И слова? - не о том, не о том - по ушам долбят.
Но в какой-то момент прекратился трёп.
Первый выдал второму всю правду, в лоб:
"А проблема у нас простая.
Что ты сделаешь, если заставят -
ты пойдёшь стрелять - в меня и в ребят?
Извини, я пойду... Невзирая на.
Потому что война,
потому что здесь - моя сторона".
И светились окна, и кто-то ругался склочно,
и на крыше вилось самодельное знамя...
И второй спросил: "Это точно?"
И первый глазами ответил: "Не знаю".
И второй сказал: "Я не военный и не политик,
хоть застрелите!
Я хочу делать песни,
я хочу выступать - не ради звёздной болезни,
не ради орущей оравы,
а чтоб донести свой малый кусочек правды..."
Первый буркнул: "Что это меняет, по сути...",
обругал кого-то - или всех скопом - с*ки,
продажные рожи...
По-любому, ну месяцем раньше-позже,
ты, наивный дурак,
в этом городе будешь не гость, а враг...
В этом городе, древнем и славном, где пульс учащён,
где уже не убьют, так выпрут...
Не травиться же пивом, таблетками, чем-то ещё,
чтоб уйти от нелепого выбора...
Но всё случилось прямо здесь. Всё началось гораздо раньше. Бритоголовые качки. Тупик дворовой западни. С нашивками на рукавах. И каждый страшен и дурашлив. Из секты "Ангелы войны", одной из многих в эти дни.