Голос не уходит
Самиздат:
[Регистрация]
[Найти]
[Рейтинги]
[Обсуждения]
[Новинки]
[Обзоры]
[Помощь|Техвопросы]
Голос не уходит...
Никакой резерв, голубушка, не резиновый.
Петь нельзя. Звучащую речь - дозировать.
Медицина видит свои резоны.
Медицина категорична, настойчива и умна.
Три октавы. Было. Из этого диапазона
остаётся вымученная одна.
Голос по чуть-чуть кромсается, урезается,
сверху, снизу, он из предмета зависти
стал предметом лечения. Он сохранился в записях,
я боюсь их слушать, когда одна.
Он теперь отдельно. И я отдельно, отделена.
Он меня когда-то очеловечил:
я сначала песенница, потом поэт...
Голос обнимает меня за плечи,
как туманный, смазанный силуэт...
Обретает сладенький вкус микстуры.
Он не может - трели, триоли, фиоритуры,
мерные богатые интонации,
мягкие вибрации, душу рвущие кульминации...
"Говорите мало. И тихо. А лучше вообще молчком".
Сорванные связки как натёртые наждаком.
Он такой был - солнечный и пылающий...
Он ложился - гибкая кисть на клавиши,
звуки были податливы и вкусны,
с эдакой изюминкой, с кислинкой, с нервом,
он ложится - будто на землю снегом -
спи, моя хорошая, до весны...
Голос утешал: не забыла, не потеряла,
всё ещё получится, просто придёт пора...
Он ложится маминым одеялом -
спи, моя хорошая, до утра...
Он ложится - той вдохновенной болью,
что волной мурашек пройдёт по коже...
Просится сравнение - как любовник,
да, и это, конечно, тоже...
То не голос - рана болящая ножевая...
Он ещё кричит мне свои протесты,
он ещё ложится поверх на тексты,
тексты разговаривают, оживают...
Голос гибкий, бархатный, не залатанный,
не огрызок, оставшаяся культя,
выше-ниже - качели мои крылатые,
во второй октаве - летят без меня, летят...
Связаться с программистом сайта.