Зелень, солнце в листве маячит - будто дразнит исподтишка. Мы кидаем друг другу мячик - славно, весело, как в стишках.
Стук беспечный. И отголоски. Кто-то ритма поддал басам. На "экваторе" две полоски, два кружочка "по полюсам". Славно, весело, ну а дальше - странно, больно, не по-людски.
Бьётся ритм. Всё сильней подачи. Всё упрямей твои броски. Раж, азарт, суета слепая. До истерики, допьяна.
... А на мячике проступают красно-чёрные письмена, он неровен - бугры и щели, скользок, яростен, ядовит, разрастается, горячеет, жарко, страшно его ловить... Что ж мы лупим остервенело... Стук да стук, нарастает ритм. Взмах и выброс. Асфальт и небо. Жгутся, чешутся волдыри... Пульс, ухмылка, бордюра кромка, пот, ладони давно в крови, пусть он катится прочь, в сторонку, брось, пожалуйста, не лови!.. Мало, что ли, своих болячек?! Ужас в сердце засел штырём. Ловим этот проклятый мячик, жжёмся, дёргаемся, орём...
Мы не видим (оно понятно), да и чувствуем не вполне... как вскипают провалы, пятна на неведомом полотне, как бесцветные нити ноют, стонут, рвутся: оставьте жить! Как холстина, рядно льняное, проминается и дрожит.
Как тревожно рука воздета: "Стоп, не надо, обвал и дно...".