***
Не дева - мать... 
И старость ей к лицу.
На смену красоте приходит мудрость,
Но иногда проглядывает юность
Сквозь времени тяжелую пыльцу.

Так на долине древнего холста
Сквозь трещинки на потускневшей глади
И бледные смягченные цвета -
Еще отчетливей в своей неправде -
Задумчиво сияет красота.

Не пышный цвет, не идеал расхожий:
У глаз морщинки солнечной каймой,
Сухие руки с потемневшей кожей
И тонкой сеткой вен... но, боже мой,
Как хочется припасть к ее коленям,
И хлеб, и ласку, и благословенье
Из этих рук безропотно принять...
Не завязь бледная.
Не дева - мать. 

Ты видела и свадьбы, и сраженья,
Детей своих в бою и на кресте,
И в изобилии, и в нищете,
И хмель побед не красил пораженья,
И, подходя к убийственной черте,
Просила не пощады - продолженья...

Рук не сложила, всё пережила,
Все песни перепела, все наряды
Примерила, и собственную правду
Сперва - искала, после - берегла...

И были сны - цветные миражи,
И свечи в уголке святого храма,
И письма с неизменным: "Здравствуй, мама..."
А как иначе?! Значит - надо жить...