...Во мне, на лесть и славу падкой, в дому, где солнце по глазам, где нету места для лампадки - где металлический дизайн, в быту, ослепшем и оглохшем, в усталой, знобкой духоте, в моём цейтноте заполошном, в моём визжащем плейлисте, откуда звучно и противно в меня сочится нелюбовь...
Он виден, будто на картине - сквозь груду ромбов и кубов.
Я солнце, девочка-афиша. Я прима, логотип и брэнд. И я его почти не вижу. Он мне почти не конкурент. Он под запретом. Под вопросом. Былинка средь бетонных плит. Забыт. Купюрами забросан. Уныньем сумрачно залит.
Когда седые волны гнева кидают мутно и вразброс, мне чудится льняное небо и свечи солнечных берёз. Когда истошных мыслей грохот вливается в бессонный чат, я замечаю эту кроху - как люди на неё кричат. Рубцы словесные вспухают, и душит ругань и разброд. Для слабого его дыханья - откуда взялся кислород? Из правды, дёрганой и жёсткой, из кривды, что сбивает с ног.
Я вскину руку - он не жжётся. А лезет, лижет, как щенок.
Неверный отсвет по металлу, блик на блестящем каблуке. Я столько раз его топтала.