Кто сложил нас - таких мятежных, гордых, сильных, счастливых, нежных, мы - неистовы и прямы... Я не верю, что всё - впервые, что сложились, сплелись кривые и случайно совпали мы... К вам тянусь в этой жизни хамской, чтоб пред горем стоять стеной...
И к тебе, мой родной, сиамский, мой близнечек - навек родной...
Что гадать по невнятным знакам и вершить скороспелый суд? Не могу распознать изнанку, изначалье, подложку, суть, в ритме ломаном, внешнем, вешнем вижу краски, но не канву, я, наверное, слишком здешне, слишком остро, навзрыд живу,
слишком ярко и неумело, в сумасшедшей чужой страде, чтобы выбраться за пределы, и вообще - рассмотреть предел, и предвиденьем, вещим знаньем - в мир впечататься на века...
Или память моя земная - всеобъемлюще-коротка?..
Век мой малый - войной прострочен, обтерпелся, но не привык... У иных он куда короче, прерван, содран - с других, с живых... Нет... обрывки дробятся, множась... двор в ромашках... военный вальс...
Но не вижу я, что там, что же?! как же буду я - там, без вас?!..
Род мой. Век мой. Печаль и песня - бой гитарный? церковный глас?.. Если будет он, если... если... не прервётся на глупых нас, не согнётся и не поникнет - под камнями, в грязи, в пыли... Род мой, правда моя, родник мой, дети, внуки - да будут ли?..
Мне б остаться и возродиться... в малых сих, не верша судеб, чтоб кому-то - глоток водицы, тёплый мёд и домашний хлеб, малой радости поклониться, по заслугам воздать врагу...
я диктую свои страницы, я по ним на износ бегу, бьётся слово во тьме голодной, пробивается, жаждет жить, речкой вольной и полноводной, неуёмной волной бежит, звонкой, грязной, больной, немирной, ей, увы, не видать морей... Я мелькну - будто цвет жасминный... на отчаявшейся и милой,