Это струнка, с неба натянутый проводок,
это песни, шальной поток, электрический ток:  
то зашкаливает, а то и падает до нуля.
Иногда  находишь радостно: "вот оно!" 
иногда слова - связующее звено,
иногда - петля... 

Это голос, летящий к этим, и к тем, и к тем еще,   
это аномалия, как незаросшее темечко,
это кто-то добрый, подкидывая темочки,
наполняет меня, выпивает меня до дна.
И готовое слово как будто уже неволится,
осязаемо жжется, томится, колется, 
это больно, вот и кричу я с чьего-то голоса,
и дрожит проводок - натянутая струна... 

И вцепляюсь я мертвой хваткой почти бульдожьей 
в сумасшедшие песни, и муку, и жар в подвздошье... 
Кто-то там одобрительно бьёт в ладоши:
молодец, поймала, завтра еще изреку -  
да, диагноз! - ловлю, обжигая руки...
Но без этой маленькой кислородной трубки
мне не жить. Кто ж придумал такие трюки,
чтоб шагать по ниточке-проводку...
 
Вот и всё, что хотела сказать по поводу...
Я на поводке, я на связи, на проводе, 
кофе, ночь, халат, на бумагу пролиты 
озорные строки, светает, рука легка,   
под глазами - не смытая черная вакса.
Я могу как минимум - не закрываться 
и как максимум - верить и отзываться 
на тугие вибрации проводка...