Вон - торгаш: он скупал за бесценок твои картины...
Вон... Ах как же хочется - выгнать вон...
Вам нельзя смотреть. Восторгаться. Грешно. Противно...
В комнатёнке, помнишь, сырость - почти подвал... Так дешевле, но что до денег тебе-эстету... Ты меня озябшими пальцами рисовал - наготу мою "божественную", вот эту -
что царит на бесценных полотнах - стихия, шквал... ослепляет, множится, яркая - до озноба. Ты меня всё время солнечной называл... Только солнце нашей славы взошло - у гроба...
"Мастер!", "гений!", "непревзойдённый!", "такой один!" ...Заглуши их, Боже, сделай такую милость... Я стою - наследница. Перед собой - с картин. Только я теперь одета, как мне не снилось. На такие деньги, которых желать - беда... И они мне не снились... помнишь, часы в закладе...
Снишься ты. Ночами, днями, сейчас. Всегда.
Ты как будто кистью меня утешаешь, гладишь, и тепло руки струится по волосам, зажигая блики, рефлексы, извивы-искры... Эта кисть-рука расплёскивает чудеса, и глаза мерцают ореховым, золотистым... И становятся ярче. От слёз. От её тепла... В них теперь такие омуты и глубины... Я тебе и не снилась: рядом всегда была.