Где-то война 
пировала,
мальчишек чужих косила. 
Нашу семью миновала - 
ангел-хранитель, кажется, начеку...  
В полную силу, 
сдуру шарахнула по соседскому пареньку:
в детстве играли - синий костюмчик, печенье, 
лесенки и качели...
жизнь под ногами плавится и дымит.  
Многим - до старости. Мальчику - всё, лимит. 

На перекрёстке
дерутся подростки,
в старом киоске
хамит
усталая продавщица... 
Каждый - издёрган.
Каждый глядит с издёвкой. 

Завтра на службу тащиться...
Там каждый третий тщится 
каждых вторых растолкать плечами. 
Новый начальник
что-то на нас вымещает,
врёт, переводит стрелки,
дрожит, изворачивается, мельчает. 
Опять же, мелко 
подличает подруга.
Склока и ругань. 

Серое небо пахнет бензином и гарью, 
воздух напитан пылью и духотой. 
Я ощущаю себя не твореньем - тварью, 
только не той 
тварью, которых по паре. Это неправда,
имя нам легион -
затрапезным таким, непарадным.  
Слабым приверженцам аксиом, 
скроенным по кривому лекалу,
сирым и брошенным,
вусмерть изношенным,
болью подкошенным,
одичалым... 

Выпить? - а вроде и полегчало.
В день по стиху отовариваюсь.
Выговариваюсь. 
Может, уйти... но в себя ли, в  книги ли?
В геймерство? Или в религию, 
только душа - мирская. 
Нет, не цветаевская - морская, 
просто - земная, глупая,  нераскаянная. 
Строками обожжена,
обнажена,
ветошью славословия не прикрыта.
Вот и сижу у расколотого корыта,
тихо поскуливая, нервно сутулясь.
Где-то сомкнулись 
чья-то чужая война 
и моя война.