* * *

Клюв луны цветом в темную медь 
Продавил скорлупу облаков
И просунулся в снежную степь, 
Запрокинутую как лицо.

Но по-прежнему тускло вокруг, 
И дымится дыханье у рта.
Тянет тысячи медленных рук
Эта рвущая мозг глухота.

Эта медленная глухота,
И безглазая, белая твердь.
Я уже ухожу туда.
Не расслышать. Не рассмотреть. 


                   (Апатиты)
                   (середина декабря 1988)