Прошлому...

Поднимаюсь. 
	 Звоню.
	    Открывается дверь...
- Ты?
	Войдешь?
	        - Да, конечно,
			   куда я теперь.
Сам в агонии бьюсь, словно раненый зверь.

Посидим.
	Помолчим.
	         Она водки нальет.
- Ты устал...
	   Отдохни...
		  Не печалься...
			       Пройдет...
А мне будет неловко за поздний приход.

- Все,
	 спасибо...
		Пойду.
		   За окном уже ночь.
- На вот водку...
               Возьми,
		    может сможет помочь...

Ухожу,
 	 чтоб уже не вернуться...
Она знает,
	  что я
	       так хочу обернуться.
				26.03.1997