то ли от портвейна то ли от разговора с тобой
мне тепло вечером этой так наскучившей тебе
"мерзкой" зимы
мальчики ты знаешь они такие теплые
родные светящиеся зайчики солнца
морщатся от мимолетной боли
раззадорившиеся вздохами под одеялом
звоном отдаются их голоса
наши голоса
эхом в комнате с высокими потолками
бокалом вина на винтажном чемодане
одним из
тех трех что я успел (если хочешь)
насчитать
в бесконечных коридорах
наших душ
в дУше смывая пепел некогда горящих жизней
многочисленных
"прости, я больше не могу"
ты подаешь полотенце
или я
то самое ведь менять их брезгливо и зачем
сохраняя запах
мурашки бегом под одеяло
холодно
бывает от неопределенности
такой сладкой тягучей
как жвачка в фильме про девочку Амели
как эта теплая влажная омерзительно медленная европейская зима
не бьющая под дых как мы привыкли ранее
некогда горящие от первых
. . .
"ты будешь моим мальчиком?"
"даже если будет больно?"
"я не хочу тебя отпускать"
мое тепло не может не окутать тебя сегодня ночью