В туманном росчерке огней томится лёгкость
От недосказанных причуд твоей души.
Ведя рассказ, нахмуришь малость бровки,
Что хоть портрет об этой мимике пиши.

В твой мир заглянешь хоть на две секунды -
И сном покажется приевшаяся явь,
Как-будто мячик вдруг скатился в лунку,
И на попытки вынуть думает "Оставь".

А мелкий дождик, что приходит с неба,
Не знает грезы лучше, чем попасть
Тебе на плечи, чтоб подслушать ребус,
Где каждый раз другая масть.

Искать поэзию в движенье жизни -
Таков удел без музы под рукой.
Её характер, вздорный и капризный,
Забыт мгновенно, только я с тобой.

И вот поэтому огни в тумане - росчерк,
И мячик в лунке думает (нахал!).
Весь мир способен быть намного проще,
Когда есть кто-то, чтобы свет не угасал.