Аннотация: Первоначально хотел написать о людях-пустышках, создающих воздушные замки, столь же бесплотные и бессмысленные, как и души их создателей. В общем предполагалось как сатира. Пошло иначе. Еще очень многое нужно довести до ума.
Строить воздушный город, сплетая мелодию ветра, луч солнца, едва пробившийся из-за облаков и капли утренней росы в единую прочную нить. Собираешь сотни, тысячи, миллионы и миллиарды этих нитей и создаешь полотно, легкое как ветер, чистое как луч солнца и сверкающее подобно каплям росы. Развернув это полотно, придав ему форму, осознаешь что вступаешь в новый мир, доселе никому неизвестный и никем неизведанный. Это [i]твой[/i] мир.
Прямо перед твоими глазами, по твоей воле из поверхности созданного тобой мира вырастают сначала скромно и неловко, слово одинокий гриб во время дождя, затем все быстрее и быстрее, настолько быстро что у тебя начинает кружиться голова, и ты уже ничего не понимаешь из того, что происходит вокруг тебя и молчаливо наблюдаешь, восхищенный красотой дворца, которого тут еще недавно не было. Ты идешь по саду и слышишь музыку, прекрасный голос ветра. Он поет тебе и только для тебя. Ты его единственный слушатель. Двигаясь дальше, обнаруживаешь перед собой два озера. Ты не видишь в них своего отражения, их свет и блеск ослепляют тебя, но тебе не хочется отводить глаз. Прищурившись, ты подходишь все ближе и ближе, но они удаляются от тебя. Мираж? Нет. Точно также, как нельзя напиться росой или согреться единственным лучиком света, точно также и ты не можешь приблизится. Но тебя это не расстраивает. По всему телу разливается ощущение покоя, радости и молчаливого торжества.
Тебя подхватывает ветер, шепча нежный, успокаивающий мотив, и уносит прочь из сада, все дальше и дальше от прекрасного, созданного тобой и по твоей воле дворца. И вот ты его уже не видишь, лишь бесконечный горизонт окружает тебя. Из под ног начинают разбегаться сияющие змейки. Но они не заполняют собой все пространство. Причудливо изгибаясь, то встречаясь то вновь двигаясь в разные стороны, они стремятся все дальше и дальше. Окончательно потеряв их из виду и оглядываясь вокруг, ты понимаешь, что они своим движением сплели вокруг сеть, покрывшую словно пуховым одеялом все вокруг тебя. Стоит тебе осознать это, как сияющие полосы превращаются в плиты с причудливым узором. Ты не успеваешь его запомнить, твое внимание привлечено уже другим. Там, где еще недавно была пустота, словно из воздуха , сначала бесплотные и прозрачные, становящиеся все более и более реальными, появляются дома, а во дворе каждого домика возвышаются фонтаны, выполненный в виде сказочных существ, смешных и забавных, добрых и веселых, величественных но ни капли не устрашающих. Они неподвижны, это всего лишь скульптуры. Ты понимаешь, что эгоистично оставлять этот мир только себе. Зачем он тебе? Это бесмыссленно, блуждать в нем, каким бы прекрасным он не был. Ты одинок.
Собравшись с силами, ты вновь сплетаешь нити из мелодии ветра, лучей света и капель росы. Но это не все. Прежде, чем облечь нить в форму, ты добавляешь в нее последний компонент. Частичку своей души. Перед тобой возникает человек, их все больше и больше. Они совершенны, они улыбаются тебе, восхваляют тебя. Они любят тебя, своего создателя. Тебе хорошо и свободно, твое сердце наполнено покоем и радостью. Ты удаляешься в дворец, из которого продолжаешь наблюдать за своим творением.
Спустя некоторое время ты возвращаешься на улицы своего города. Тебя уже заметили. Они приветствуют тебя. Ты становишься еще более счастливым чем прежде. Но что это? Стоит твоему взгляду коснуться человека, как он распадается, оболочка его рассыпается. Ты в ужасе закрываешь глаза, отворачиваешься, обхватываешь руками голову. Но это бесполезно. Ты чувствуешь, что все, что ты недавно создал, исчезает и тает. Ты пытаешься удержать все в своем прежнем состоянии, но это бесполезно. И вот тебя окружает пустота, в которой ты когда то был, еще до создания своего мира.
Вновь и вновь ты создаешь города и дворцы, каждый раз все более совершенные чем прежде. Ничего не получается. Они обращаются в ничто вместе со своими обитателями, в которых ты вкладывал самого себя. Ты плачешь в бессилии, не в силах понять, почему просиходит так. Снова и снова повторяешь одно и то же. Провал за провалом. Как же тебе хочется поскорее впасть в безумие, чтобы не видеть, не чувствовать, не осознавать всего этого. Ничего не просиходит. Тебе остается только наблюдать за тем, как все, что ты с такой любовью возводил и создавал, превращается в пыль.