Игра рассудка, сплетенье чуждого,
Набросок логики и вот рождается.
Едва шевелится, слегка касается,
Но перемалывает тебя же мудрого.

Внутри трещит уже, но боль приятная.
И видишь образ свой, обличье близкое
Таким заманчивым, стираешь липкое
К губам присохшее солено-красное.

Еще усилие, гнешь что-то хрупкое.
Горит, противится, почти ломается,
Нажим решительный - все осыпается.
Взмывает в ужасе оттуда дух живой.

Парит сознание над этим месивом,
Поднять пытается, но ставить не на что.
И возвращается, ложится в груду слов.
А там смеется все - ребенку весело.