Кто будет знаменит через полсотни лет, 
О ком писатели свои напишут книжки 
А мы - всего лишь серые людишки, 
Мы - вроде есть, а вроде нас и нет 
  
И перед тем, кто рушит наш уют, 
Мы будем закрывать покрепче двери, 
И тихо смерти ждать в своей постели, 
И жить, как мыши в погребе живут. 
  
Сидеть верхом на серости своей, 
Глядеть с презрением на них, успешных, 
Злорадно думать, что, мол, все мы грешны 
И отворачиваться от таких людей. 
  
И утверждать, что мы умнее всех, 
Всю жизнь считаясь с тем, что скажут люди - 
Мы никогда счастливыми не будем 
В то время, как великих ждет успех. 
  
А что же вспомним мы через года? 
И что о нас такого скажут дети? 
Что в память будет им на этом свете 
От тех, кто им родиться дал тогда? 
  
Перелистнув страницы прошлых лет 
От нашей серости лишь пыль найдя сухую - 
Тогда поймем, что прожили впустую 
Мы вроде есть, а вроде нас и нет...