Перо заточено, приподнята вуаль,
Сусальным золотом сверкают пистолеты,
Еще секунда, все закончится и в даль
Уйдет душа, так умирают лишь поэты.

Не в черной комнате, обняв руками стол,
Не для плебейских плясок на потребу,
Не в петле дергаясь и не глотая ствол,
А птицей белою возносятся на небо.

Они свободны, их душа бела,
А тело ложь, в нем остывает жало
Введенное врагом, но вечность позвала,
Таким небесного простора будет мало.

Их больше нет, веселых, озорных,
У постамента увядает роза,
Они творят, но в областях иных,
А нам осталась лишь бесчувственная проза.