В старых легендах они манили взглядами, такими легкими и ясными, что в них хотелось тонуть, искристыми, как хорошее шампанское, и почти невозможными, как совершенная иллюзия.
Нет, не вампир, похоже - блики солнца пляшут на длинных ресницах, играя маленькими радугами переломленных лучиков.
А, может быть, он - сон?
Из тех, что приходят под утро и кружат, кружат в особенном, странном вальсе - под музыку барабанов и соло шальных соловьев, опоенных терпким привкусом уходящего полумрака. И стрелка часов сдвигается чуть назад, хоть на пару мгновений, чтобы продлить эти танцы, что сплошь из безумия.
Нет, не сон, похоже - иначе развеялся бы, лишь коснешься, исчез, оставляя лишь горечь с привкусом яда. И хорошо, что не так, как могло бы.
А, может быть, он - маг?
Такие, бывало, заранее знали вопросы - и отвечали на них, не дождавшись, покуда их зададут. И мысли читали, и солнце кормили с ладони, и верили в то, что судьба с ними в игры играет, как будто котенок смешной, которому просто не терпится все уголочки облазать.
Нет, не маг, похоже - а, впрочем, кто знает? Разве же так разберешь, кто колдует нарочно, а кто - не заметив?
А, может быть, он - ты?
Что ж, на этот вопрос мне ответить ни поздно, ни рано, потому что во всех нас немного от мага, вампира и сна, и особенно - вечером, в сумерках, сине-серых и мягких, как шелковый шарф-обещание, и воздушных, как странника плащ, и дурманящих теплым дыханием будущих сказок о давешнем.