Это утро не было серым. Оно не имело даже этой краски. Да и утро ли это было? Однако полумрак рассеивался, становилось все светлее, и он наконец-то смог открыть свои глаза. Тщетно он пытался собрать все семь осколков своего сновидения. Как же это мучительно - осознавать всю важность событий, но даже не понимать, в чем она заключается.
Он расслабился, подошел к окну и улыбнулся, хотя, эта улыбка скорее выглядела как насмешка. Городской пейзаж, эти серые будни, улицы, заполненные маленькими рабами золотого бога - ничто не радовало его глаз. Обычная жизнь не доставляла никакого удовольствия.
-Кто ты? - спросил он свое отражение в стекле.
-Я художник,- ответило оно с усмешкой.
-Где же твоя кисть, где твои краски?
-Кисть моя - карандаш, слова - мои краски.
-Назови мне свое имя.
-Оно такое же, как и твое, друг мой.
-Сюрреалист,- прошептали они в один голос со злобной улыбкой на лице.
***
Снова новый день. Новые мысли, желания.
Художник встретил рассвет с искренней радостью. Сегодня был тот самый день, когда все стало таким простым. Все проблемы его пустой жизни решены. Проблемы всего мира решены для него одного, а зачем еще что-то надо?
Наступило то самое время, когда город перестал быть таким уж ужасным. Сюрреалист радовался, но полностью расслабиться он не мог.
Его сон повторился.
Прошло уже несколько месяцев с момента его первого пробуждения. Части мозаики складываются в единую картину.
И вот он представляет, как снова будет идти по аллее, видеть эти прекрасные и в то же время уродливые скелеты зимних деревьев, покрытые прекрасными цветами. На земле будет лежать снег. Вот, художник идет по этой белой, обжигающей тропе. Его тело воспламеняется от жары. Нестерпимая боль с каждым шагом усиливается, разрастается, обретая новые грани. Но нет сомнений, он дойдет до конца, чего бы это ему, ни стоило.
Последний шаг. Он падает в бездну. Он видит, как удаляется земля, аллея. "Земля стала небом, что же тогда земля" - подумал Сюрреалист.
Он очнулся в Раю. На берегу бескрайнего моря. Бескрайнее море одинокого страдания. Берег его существования.
Вдруг, он увидел недалеко от себя седого рыбака, дремавшего с удочкой в руках. Художник подошел к нему. Старик взглянул на него и произнес детским голосом:
-Не любишь мир, где ты родился? Создай свой.
Сюрреалист был поражен, но не успел он что-либо возразить, как старик растаял в воздухе клубами серого табачного дыма. Осталась лишь удочка, которой и не было, и не будет впредь.
Художник смотрел на следы на песке.
-Что моя кисть?
Молчание в ответ.
-Где мои краски?
Вновь тишина.
Он стоял в раздумьях. Сюрреалист поднял глаза на небо. Оно переливалось, меняясь от светло-голубого до кроваво-красного цвета менее чем за одну секунду. Художник смотрел на небо завороженный.
"Кто же творец этого мира?" - подумал он.
Подул обжигающий ледяной ветер. Облака начали двигаться упорядоченно, образуя слова. В конце концов, художник смог прочитать: "Мысли и образы - твои краски. Этот мир - твое полотно. Ты здесь творец".
-Я - творец! - прокричал он, и пустота откликнулась гулким эхом.
***
Он открыл глаза. За окном все также светило солнце, за окном ходили далеко не лучшие представители человечества, алчущие чужой боли и денег.
Творец никогда не заставлял страдать людей физически, но все же, он называл себя "идейным убийцей". Он пытался донести до людей свои сокровенные мысли. Он бил метко, прямо в человеческие сердца, уничтожая всю грязь, заставляя очищаться через душевную боль, но, откровенно говоря, он не был успешным писателем. Он никогда не следовал всеобщей попсовой моде. Он жил очень бедно, но не считал деньги главной ценностью.
Но и у его книг были свои поклонники.
***
Однажды, мрачным зимним вечером, художник сидел в своем кресле, скуривая очередную сигарету. Вдруг раздался стук в дверь. Он открыл замок, и дверь распахнулась. На пороге стояла милая девушка с блокнотиком в руках.
Художник попросил ее войти, и она, слегка смутившись, приняла его приглашение.
-Я не займу у вас много времени,- произнесла она.
-Так что же вы все-таки пытаетесь здесь найти? - он направил свой немигающий взор прямо в ее глаза. Она покраснела, но, тем не менее, продолжила:
-Я начала писать книгу и хотела у вас спросить...
-У меня? - прервал он ее,- разве я могу вам... тебе что-либо предложить? Посмотри вокруг. А ты сможешь черпать вдохновение из этой грязи, оставаясь чистой и непорочной? Я не понимаю, чего ты хочешь. Мне тебя учить нечему.
-Но послушайте... разве вам трудно хотя бы выслушать меня?
-Нет, но я знаю все твои фразы наперед. Милая, не стоит никому подражать. Не думай, что я запрещаю тебе писать в целом, но не надо делать уже первую свою книгу пародией.
-Стойте! - воскликнула она, листая свой блокнотик. - Вот, читайте!
Она протянула блокнот. Художник посмотрел на первые строчки и лишь в изумлении прошептал:
-Аллея... синее море... падение... но как?!
-Плохо писать пародии на жизнь, но разве лучше, когда сама жизнь является пародией на книгу? - она улыбнулась.
Сюрреалист молча сидел в кресле.
-Я оставлю вам блокнот, вы почитайте на досуге.
Она оделась и вышла. Тяжелое молчание повисло в комнате. Творец взял блокнот и начал читать дальше.
***
"Я стою на обрыве, опять, как в тот самый день... или ночь... какая разница. Я вижу новые шансы, новые исходы и пути, но куда я теперь попаду? Я скоро это узнаю.
Шаг сделан. Приятное ощущение полета. Пустота.
Я открыл глаза и увидел семь солнц, стоящих надо мной. Они образовывали правильный многогранник, что меня весьма удивило. Несмотря на сильный жар, земля была холодной. Она была красноватого оттенка и внешне напоминала глину. Она была абсолютно ровной. Ни единого холмика. Даже камней не было. Абсолютный порядок вокруг.
И тут я увидел впереди дворец. Он был симметричен с любых ракурсов. Его окружали статуи, напоминающие стереометрические фигуры.
"Кто же хозяин этого дворца?" - подумал я.
Пройдя через ворота, я увидел сад. Как ни странно, деревья были самой обыкновенной формы. Лишь природа не поддается порядку.
Спустя семь вечностей я смог таки достигнуть своей цели. Это был трон, стоящий посреди одного из дворцовых залов, которого я непонятным образом смог достигнуть. Трон был испещрен трещинами. Я подошел к нему и увидел выцарапанную надпись: "Последний принц порядка убит. Хаос неконтролируем". Я остолбенел, и кровь моя стала холодной, как лед. Я..."
***
Художник мирно спал в кресле. Его уже ничего не тревожило. Открытый блокнот лежал на столе. Кто знает, какой шаг будет следующим.
***
Снова аллея, снова эта тропа вникуда. Творец привычно шагал по дороге, думая, что он вновь окунется в пучину неконтролируемого безумия. Но он ошибался. Обрыва не было. Художника охватила паника, он не знал, куда идти, он попросту не мог идти.
Впереди не было тропы, только равнина, охваченная пламенем. Он вгляделся. Пламя представляло собой сотню горящих людей. Они кричали. Их крики были настолько громкими и оглушительными, что он потерял способность слышать. В его глазах стоял ужас. Живое пламя подбиралось к нему все ближе и ближе. Он заметил, что пальцы его почернели. Они рассыпались пеплом, но он не чувствовал боли. Он очищался. Его прах развеял ветром. Пустота.
***
Она смотрела ему в глаза и улыбалась. Он смотрел сквозь нее немигающим взором. Резкая боль заставила его очнуться.
-Тебе лучше,- спокойно сказала она,- я знаю.
Он ничего не ответил. Слух возвращался постепенно, но он видел движения ее губ и понимал каждое слово.
Вдруг он спросил ее:
-Кто ты?
-Я художник,- с едкой усмешкой произнесла она.
-Хватит! Ответь мне! Кто ты... что ты?!
-Не задавай вопросы, ищи ответы сам.
Она встала, поправила свою одежду и вышла из комнаты.
Творец курил, сидя в кресле. Он взял блокнот и принялся его листать. Страницы были абсолютно чистыми. Художник затушил сигарету, взял карандаш и начал писать.
***
Адская боль во всех частях тела. Он ничего не видел. Он был слеп и по-прежнему не слышал ни звука. Он чувствовал, что острые шипы врезаются в его спину. Он резко встал. Его стопы пронзило насквозь, но он не смог издать ни звука. Его сжимали ледяные стены, кости с хрустом ломались.
Глаза открылись. На шее была удавка. Он висел посреди колбы, наполненной кровью, его же кровью.
Вокруг толпа народа в лохмотьях. Они радуются, ликуют. Они ждут, что стекло лопнет, и они насытятся свежей кровью и плотью. Ожидания оправдались
***
Художник улыбнулся, поставив точку. Он чувствовал себя одухотворенным. Ему впервые за много лет захотелось жить. Жить ради себя, а не ради своих "близких". Но он все также мучился вопросом: "Кто же она?"
Но ведь он знает. Имя ей...
***
Он сидит в своем кресле. В его руках одна из его книг. Он пытается найти ответ. Он хочет предугадать свой новый шаг.
Расслабься, Творец, мысли придут сами, когда ты не будешь за ними мчаться. Я вижу, в тебе нет терпения. Хорошо, пусть будет по-твоему, хватай новую жизнь, но имей силу ее отпустить.
***
У тебя есть все, ты владеешь всем миром и разумно используешь свои возможности. Ты знаешь, как повернуть реки вспять, поменять местами землю и небо, заставив орлов парить в грязи, а людей ходить по облакам. Ты на все способен
Почему же ты ничего не делаешь? Почему ты все также сидишь в кресле, куришь дешевые сигареты и просто злишься на весь мир, ничего не делая?
Возьми эту власть в свои руки, измени жизнь, что окружает тебя!
Стой. Забудь все мои слова, отдохни. Цени все, что у тебя есть и не бойся потерять. Возможно, жизнь для того и дана всем нам, чтобы мы теряли все самое ценное, что имели, чтобы мы умели приносить жертвы ради других, даже ради тех, кого мы уже потеряли.
***
Он идет с ней по улице. Он чувствует ее ладонь в своей. Какое же это счастье - быть рядом с ней, гладить ее кожу, смотреть в ее сапфировые глаза и понимать, что она уже неотделима.
Они счастливы. Ничто и никогда уже не нарушит идиллию. Или нет?
***
Она сияет, она идет по аллее в двух шагах от него. Она прекрасна.
Творец подошел к ней. Она заговорила раньше него:
-Меня зовут Ева, художник.
-Я знаю, ведь я твой создатель.
Она грустно улыбнулась.
-Спасибо вам...
-За что?
-За жизнь...
Она потупила взор.
-Я пытался создать свой идеал, и я достиг своей цели.
-Творец...
-Что, милая моя?
-Почему я должна любить вас?..
-Потому что я тебя такой создал.
-Но я... я не могу... мне плохо... ваше сердце не мне принадлежит... вы не любите меня...
-Я безумно люблю тебя. Я дал плоть своей идее и полюбил ее.
-Но зачем?! Вы же любили другую! Почему вы так жестоки с ней?! Разве она это заслужила?..
-Успокойся, любовь моя... Я уйду сейчас, но я вернусь, я даю свою клятву. Ты получишь ответы на все свои вопросы. Мне лишь нужно время, чтобы принять решение.
***
Он сидел на диване, она спала на его коленях. Ему было больно. Боль раздирала его изнутри. Так сложен выбор между своей душой и идеалом своего подсознания. Какой выбор сделает его счастливым? Где, черт побери, правда?! Какой мир реален?!
Мысли выедали его нутро. Они, как злобные демоны, сдавливали его сердце и пили этот кровавый сок.
Вдруг, все это закончилось, ответ сам пришел в его голову. Выбор сделан.
***
Вновь он идет по аллее. Он смотрит вдаль и видит прекрасную девушку, которая ждет его. Ее глаза наполнены любовью и надеждой. Она верит, что он сделает правильный выбор.
Он остановился, улыбнулся ей. Она улыбнулась в ответ. Она уже собиралась шагнуть вперед, но он жестом остановил ее.
Сюрреалист развернулся и пошел обратно, вдоль мертвых деревьев, покрытых цветами. Он шел последний раз, а она все улыбалась вслед своему создателю. Весь мир рассыпался на тысячи осколков, мыслей, идей. Она понимала, что теперь она свободна. И она исчезла.