Мы настрогаем тазик оливье,
Мы наплюемся косточек оливок.
От невеселых снов  саднит затылок,
Настроены антенны в голове

На зимний день, который попадет
Наверняка в газетные анналы,
Где возле губ моих, клубнично-алых,
Кровоточит отодранный замок,

Как в дальнем детстве. Больно и смешно...
А на руках потрескавшихся - цыпки.
И кажется, нет в жизни большей пытки
Не ехать в санках, а идти пешком...

Поставим белый тазик на столе,
Как раньше с мамой. А теперь - с тобою... 
И боль потери заглушим любовью.
И наедимся вдоволь оливье...