Мне  выпал сон: 
печальный и безбрежный,
не забеленный, 
с грубостью холста...
И в пустоте  - 
проскальзывала нежность,
А в нежности -  
зияла пустота.
Под одеялом теплым и надежным,
на ста перинах и пуховиках -
не белой птицей,
а улиткой,
ежась,
стремительно летела с потолка.
В мой странный сон
(где не хватало духу,
где предпочтителен  подлёдный лов,
и на старуху подлая проруха
лассо бросала  метко и без слов)  -
ты не пришел.
Лишь кинул смс-ку:
- Сегодня занят... извини... пока...
 
Отдёрну хмурым утром  занавеску, 
Не выспавшись и отлежав бока...

28.01.14