Почему мы любим свечи зажигать
и смотреть на тоненькое пламя?
Почему оно, пугливей мотылька,
нас, как мотыльков вечерних, манит?

Уж не в том ли тайна свечки, что слаба?
Что не свет давно, а настроенье?
Ах она актёрка, ах раба -
у огня, у нас, у вдохновенья!

Искушеньем распускается во тьме
золотой цветок самоубийцы,
нашей плоти обнажая тень,
озаренье возвращая лицам.