В потугах тяжких городского дыма
Сладки бывают грёзы восковых с лица
Учёных барышень, московских тоненьких сардинок,-
Утехам праздничным в любви, в них нет конца.
Когда врывается, чуть влажновато, облако искусства,
Уверенно размачивает сухую корку
Пустыни душной: погибающей от смрада
Квартиры... чисто прибранной, московской...
Где жлоб дивана молча ждёт расправы...
Скривляет рот сперва в неловкой грации,-
Домохозяйка вмиг унылое шитьё бросает,
Давая волю собственной прострации...
И прыть в любви, и длинные разбеги
В со-размышленьи нежном порождает...
Из тьмы веков легко лампада тащит тени,
Смешно воруя неуклюжесть страхов.