Он жил в маленькой однокомнатной квартире. Жил один. Каждое утро он просыпался и шел на работу на ненавистный ему завод, откуда возвращался усталый и неизменно подвыпивший. Половину свободного времени он отсыпался после работы, а вторую половину сидел в кресле, уставившись в телевизор с бутылкой дешевого пива. Единственным разнообразием в жизни этого человека были выходные. По выходным он думал. Думал много и о разном. Вспоминал свою молодость, впоминал о днях, проведенных в компании своих друзей. Теперь друзей у него не было... Он вспоминал о своей первой, тогда еще несмелой любви, когда он краснел, сидя с любимой девушкой в недорогом ресторане, пытаясь подобрать нужные слова... Хотя от него требовались лишь три. Но он их так и не произнес.
Эти воспоминания неизменно заканчивались походом в ближайший вино-водочный. Он брал бутылку водки и выпивал ее дома без закуски. Тогда он становился страшен. Он метался по комнате, сбивая руки о стены до крови. И страшно выл... Ненависть к миру тугими комками выплескивалась из него и волнами разбегались по квартире. Он успокаивался лишь тогда, когда возмущенные соседи начинали стучать по батарее. Тогда он ложился спать.
А утром, без 15-ти 6, он вставал, чистил зубы, надевал костюм и спешил с чемоданом в руке на завод, чтобы начать новую рабочую неделю. И по пути он улыбался всем людям, а знакомым кричал: "Привет!".
Ему нравилась его жизнь.