Мой стих другой, таких ещё поэтов
В бывалом свете только поискать.
Бежит, бежит моей дороги лента,
Чтобы любить, терпеть и ... осуждать.

Мой дикий стих: в нём ягода-малина,
В нём Клюев мне мужицкий шлёт привет,
В нём нищета почтенного акына,
В нём мудрость всех земных прошедших лет.

Природа он и ничего не значит,
Не будь ему пристрастною судьёй,
В нём Пушин, Фет, быть может, и маячит,
Разъеден он горючею слезой.

Где истина? Никто того не знает.
Её нигде в подлунном мире нет.
Хоть плачь, хоть пой, все чувства вдохновляют
И глубже, чётче оставляют след.

А вон Омар сидит, вино вкушая,
Он прожигает дни, презрев преклонность лет.
Науки прочь! созрела гроздь большая,
Бином забыт, но жив в веках поэт.

Ну что за стих, коль мудрости в нём нету,
Но на него ты, право, не греши ,
Иди сама, веди незрячих к свету,
И Бог простит, настрой узрев души.