*   *   *

Я ушел пастухом в золотую страну,
Где мычанье коров и обертки от мыла "Duru"
Почитают за гимн Человеку-Творцу,
Где возводят дома Мировому Отцу,

Что, конечно, пристойней, чем ветры пускать на диване...
Или в бане, с лукавою девкой шаля и осколки бутылки задев,
Понимаешь, что сердце твое превращается в хлев,
И что рифму сменили пролитые на пол чернила.

Золотая страна никогда никого не любила,
Кроме тех, кто идет с пастухом и чья шерсть по породе,
Чтобы каждый был гений - такого не встретишь в природе.
Я и сам здесь, похоже, - баран, приносящий до времени прок,

Есть такие, что, кажется, знают в чем толк,
Только часто, - it"s talk like an English,
Из российских штанов, брат, - не прыгнешь,
Разве только обрезать конец...,

Но грядет новый Век, как последний гонец
Духом нищего Странника-Бога,
А над шпилями - плачет тихонько природа,
И светло у меня на Душе...