|
|
||
Птица.
Одинокая птица, ты летаешь высоко
В антрацитовом небе безумных ночей,
Повергая в смятенье бродяг и собак
Красотой и размахом крылатых плечей.
...
А в глазах у тебя неземная печаль.
Ты сильная птица, но мне тебя жаль. ...
(Nautilus Pompilius, Бутусов)
Никто не знает, что мой дом летает...
О, только бы ветер далеко не унёс.
(Вероника Долина)
На волнах, на ветрах - качели:
Поздний лист в круговерти снегов.
На крылах безрассудной метели,
На руках легковесных слов.
На волнах, на ветрах - качели:
По крышам смешных домов.
Я летаю, летаю... Ужели
Не видна вам реальность снов?...
На волнах, на ветрах - пустышкой:
Как заполнить дырявый сосуд?...
Тучка я. На сухие крыши
И любовь, и тоска текут.
Руки - крылья: раскинуть шире.
Челноком - по велению волн.
Я летаю - один - в целом мире.
Вдох морскою влагою полн.
Пальцы - перья. Касания неба.
Потрогайте воздух орла.
Я же птица! Смотрите: верба
Там, на юге, - уже зацвела.
На воздушных волнах - ветрами.
Налетев, свежий воздух задуть,
Наполняя дома сквозняками.
Закрывайте плотнее - грудь.
Ноги - слабенькие. Я же птица.
В синеве, в облаках, в сети.
Ты прости мои крылья, орлица.
Если можешь - к плечу - лети.
Клокотание рвётся из горла.
Клёкот - в небе - в груди - в ночи.
Люди думают: чёрный ворон.
А это птица кричит.
Одинокая, гордая, вольная
И доступная только ветрам.
И с земли не увидишь, как больно ей,
Предназначенной - небесам.
И глаза - точно стрелы острые:
Они видят лишь даль впереди.
И единственным берегом - островом -
Канонада в седой груди.
Я летаю. Не надо звать меня.
Мне не выжить на этой земле.
Призван я не земною свадьбою.
Дом орла - в облаках на скале.
Я летаю. Не надо - пустите.
Я и сам - когда срок - разобьюсь.
Не машите с земли, не кричите.
Всё равно ведь я - не разберусь.
На волнах, на ветрах - летаю.
Я летаю, мой дом - летающий.
Я бы рад был найти свою стаю,
Но она - из породы тающих.
Я летаю. Я птица, птица.
От дождей мне неведом кров.
Простоты от меня не добиться.
Только песни, пускай - из слов.
Я летаю. И это песня.
Тоже песня. Свист ветра в крылах.
Сын, прости, если не интересно.
Понимания корни - в сердцах.
Я летаю. Вверху - просторно.
Только там уместится провал
Всей тоски. И хотя это больно,
Мне не надо, чтоб кто-нибудь звал.
Я летаю. Меня не зовите.
Это я вас к себе зову.
Вы только взлетите, взлетите,
Оставив внизу молву.
Я летаю. На небе - вольно.
И почти всё, о чём я мечтал.
От того только в небе больно,
Что никто ещё снизу не звал.
На волнах, на ветрах - крылами.
С Божьим именем на устах.
Растворяющимися руками -
Посягнувший на небо - прах.
На волнах, на ветрах... Вот так-то.
Не возвышенная судьба -
А послушная тайному такту
Немудрёная - как бы - волшба.
10 марта 2001 г.
|