И вот когда прижму к себе я книгу,
Которую, так долго я писал,
Тогда во весь я голос громко крикну -
Не зря все эти дни я проживал.

Поэтом стать не сложно 
Лишь стоит только захотеть,
Но делать это нужно осторожно,
Чтоб от провала, тебе не умереть.

Может, смысла нет в стихах -
Это вам решать,
То, что на моих устах
Я привык писать.

Люблю я цвет ночи,
Но почему не знаю
И день стаёт короче,
Стихи я сочиняю.