Голоса. Только. Голоса. Живые. Мертвые. Бегут. Едут. Голоса. Только. Сухие. Мокрые. Которых до зеркал вытирает дождь. Маленькие, но такие красивые. Они взлетают и там, высоко разбиваются, разбиваются о самих же себя... Красота. Смерть. Живые-сухие. Мертвые-мокрые. Где-то там, всегда именно там... там как хочется... как должно быть. Здесь... так как есть... Воздух. Он словно тысячи жизней. Жизнь, как перо, перо, которое носит ветер. И Она, которая не может, но плачет, плачет вместе с дождем, вместе с небом. И все рождает серебро. Оно везде... То там, то здесь, но никогда не по середине... Всегда на льдине,
на холодной мине,
в низине. Холодно-горячая тина в домах и квартирах. Мило. Очень. Мило.
Опостыла, остыло-уныло...
Смех-грех. Серебро... Его можно собирать и строить здания... Твое- Мое-
Наше... Серебро. Такое горячее. Потом как все, абсолютно все. Остывает.
Умирает. Вырвите души из ваших зеркал! Будет. Прах. Не знает. Хорошо или
плохо.
Как?
Да просто так! (какой дурак-пустяк)
Голоса. Только. Везде. И нет. Ничего. Было. Будет.