Как тебе удаётся, художник,
чтоб под кистью твоею возник -
быстрым взмахом, мазком осторожным -
на века остановленный миг.

И каким заклинаньям подвластны
иль согласию сердца и рук
штрих угля, перелив дивной краски, -
словно длящийся в вечности звук.

Восхищает, чарует, тревожит
странный дар, что сродни волшебству:
оживают портреты, и, может,
сам Творец прикоснулся к холсту.

И в мансарде холодной и тесной
дремлют, грезят и ждут до поры
не грунты, прислонённые к стенам, -
чудо-окна в иные миры.

Время бьётся в дощатые двери.
Здесь - мгновенья плывут не спеша.
Мастер снова подходит к мольберту,
вновь расправила крылья душа.

Тишина звонкой нотой повиснет.
И уйдёт будних дней суета...
След графита, как линия жизни
на раскрытой ладони листа.