Он тихо приходил на вечеринки,
Не слишком-то компании любил...
Сидел укромно, где-нибудь в сторонке,
С улыбкой молчаливою, курил.

Не впечатлял собой задиристых девчонок,
И сам внимания на них не слишком обращал,
Не танцевал, и лишь под занавес тусовки,
Попросят если от души, гитару в руки брал.

И становилось вдруг легко и безмятежно,
Когда он пел друзьям свои стихи.
Своими песнями дарил он им надежду,
Будил сердца к серьезности в любви.

О дружбе, о цветах, о светлом счастье,
О звездах, птицах, и о сказочной стране...
И даже если было за окном ненастье,
Не раз сердца других он отогрел...

Играл не кичась, но и без куража,
Он просто пел, из глубины души...
Отмахиваясь от случайных связей,
Он также незаметно уходил...

Он просто другом был, в своем сокрытом мире,
Недосягаем, странен, нелюдим...
Он просто был... Была его гитара,
И песни, что друзьям он подарил...

Когда он умер... С каждым так бывает...
Шел дождь... Не веря до конца,
Друзья с подругами растерянно стояли
У скромного могильного холма...

И только здесь, на черно-белом фото,
Открылось им какие грустные глаза
Скрывал он своим пением веселым,
Другим надежду и любовь даря...