Томящий полдень. Мы выходим в сад.
Тропинки - в солнце. Встрепанные кущи.
Быть может, два десятка лет назад
Он был ухожен - а теперь запущен.

Бурьян на клумбе. Тропка там и тут 
Пестрит травою. Хор цикад усталый.
Стрекозы. Скука. А часы идут -
Неторопливей бабушки, пожалуй.

Скорей бы вечер. Впрочем, и ему
Поправить не удастся настроенье.
Закатный самовар... Сверчок в дому...
Тягучие беседа и варенье...

Не в наказанье ль мне сей отдых дан?
А завтра снова день - такой же длинный.
Я б извелась, когда бы не роман,
Оставленный на столике в гостиной...