К...М...

Художники напишут кистью,
Запомнившиеся времена,
А я тебя рисую в мыслях-
Моя вчерашняя вина,

Последних дней пишу я строки,
И как пилюли выдаю.
Свои вчерашние упреки,
Тебе сегодня подарю.

Вновь поднял флаг и лишь с тобою,
Я был один меж этих строк,
Когда под пасмурной луною,
Ты преподнес мне свой урок,

Уже не лгу, не жду , не верю,
Я просто подарил себя,
Сквозь приоткрывшиеся двери,
В лучах потухшего огня,

И если имя мое вспомнишь,
Без дикой жалости в душе,
Ты жизнь мою опять накормишь,
Хоть нет давно ее уже,

Я без тебя когда то умер,
И пусть недавно ты узнал,
Что для меня больнее пули,
Был тот пирон, вагон, вокзал,

Я не стыжусь перед тобою,
Распятьем, собранным из слов,
Преподнесенным поневоле,
Из за год налетевших снов,

Я был твоим, я стал тобою,
И я  тобою умирал.,
И не кори меня судьбою,
Ведь я судьбу не выбирал,

P.S.

И тихо занавес спустился,
На сцены тихие грехи,
И пусть я в жизнь не уместился
Твою. Дарю стихи

Тебе - мольбы моей пророку,
Непризнанному палачу,
За каждый день твоих упреков,
Я новым словом заплачу,

Прости мой друг, не удивляйся,
О том, что я сказал в стихах,
Что ты был мой и мой остался,
В моих изнеженных грехах.

                                          02 ноября 2006 г.