Я не поэт, я хуже, я - художник. Не знаю, зачем я выбрал этот порочный путь. Может потому, что у меня есть талант. Хотя многие со мной не согласятся, но я знаю, что он есть, он живет в моем теле и я полностью им порабощен. Все что я делаю - для него. Я просыпаюсь утром и первое, что я чувствую - его присутствие. Я просыпаюсь ночью только для того, чтобы исполнить его прихоти. Он владеет моим мозгом и сердцем, он подмял под себя мой характер, он определяет мои желания. Люди считают, что я ненормальный, и действительно, внешне так оно и есть. Но что я могу поделать? Если я попытаюсь восстать, то умру, потому что до такой степени привык к существованию посредником между миром и талантом, что просто не выдержу иной жизни. Да и хочу ли я ее? Иногда я с ужасом понимаю, что талант слишком долго не дает о себе знать, и каждый раз в панике жду хотя бы мельчайшего толчка с его стороны, чтобы знать, что он меня не покинул, ибо нет для меня ничего ужасней, чем осознать потерю таланта. Зато какое блаженство заполняет мою душу, когда я внезапно наталкиваюсь на теплый ком внутри себя и понимаю - вот он, талант, никто его не отнимет. И тогда я начинаю Творить, да, именно Творить, потому что талант не рекомендуется обижать маленькой буквой. Но наши с ним картины никто не понимает, никому они не нужны, и мы с талантом часами стоим в переходе вместе с флейтистами и бомжами, и ждем, ждем человека с чутьем на талант, но люди с чутьем не ищут картин в переходах. И возвращаясь домой с полной сумкой непроданных наших детищ, голодные, я обижаюсь на талант, а он на меня, и неделю, а то и месяц, мы не вмешиваемся в дела друг друга. Но от этого только хуже. Я не понимаю, почему талант, вместо того чтобы быть даром, превращается в крест? Я много чего не понимаю в этой жизни и виной всему мерзавец талант. Получается, я маргинал, подбирающий свой ключ к этой жизни и не могущий подобрать из-за незнания замка. Так? Получается, так. А что же талант? Он - искажающие мир очки, сквозь которые я смотрю. И тогда ключ я не могу подобрать не из-за незнания замка, а из-за стекол, искривляющих для меня этот замок. И всю жизнь я буду тыкаться разными ключами в не открываемую дверь, и буду счастлив, потому что руки мои станут сильнее, а зрение лучше. И не вам, господа, судить меня, так как неведомо вам чувство порабощения талантом, и не знаете вы, что такое эйфория его присутствия. Да будет вам известно, что вчера я продал одну картину! Поздравьте меня! Купите мне шампанского и икры, и я буду праздновать! Ведь мне для праздника не нужен повод. Мне нужны средства! Так что не учите меня жить, лучше помогите материально! А я напишу для вас картину. Она будет лучше всех существующих картин, потому что будет называться "Деньги". А есть что-нибудь лучше денег, сознайтесь? Нет, говорю я! Молчи, Талант, не мешай хозяину зарабатывать на жизнь!!! И так всегда, представляете? Нет, когда-нибудь я от него избавлюсь. Надоел он мне своим вечным порицанием. Так будем писать картину "Деньги"? Будем? Ну, так давайте деньги, а то как же я буду писать картину, если не знаю, как они выглядят?