Сон Эты. 11. 25
       
 В самом конце до дыр занюханного дня,
 После без чувств до дна исполненного долга,
 Теряюсь дома, как в стогу иголка.

 Наслав проклятие на жуткий дерезвон,
 Искоренив на нет его звенящую заразу,
 Ни пожалев о том ни капельки ни разу.

 Прогнав в зашей ещё и суеверхний свет,
 Накрывшись местно козырьком торшера.

 Освободив каркас сознания от памяти обид,
 Не отказавшись на отрез от вредности привычек,
 Смешав для верности дым сигарет и спичек.

 Скрываясь липкой запятой про между строк,
 Забившись в кресло аггравацией абсурда,
 Покинув жизнь до, безусловно, будущего утра.