Марк слушал, прикрыв глаза: " Хорошую гитару тебе подарили. Сама выбирала?"
Я вспомнила, как перебрала гитар десять, прежде чем остановиться на той, которую покупать даже не планировала и улыбнулась. Все-таки нужно слушать инструмент....
Конечно, материалы из которого он изготовлен тоже играют большую роль, но даже если гитара из самых лучших, скажем, признаваемых и почитаемых гитаристами материалов, все равно нужно слушать. Потому что, как говорится, на вкус и цвет. Гитару нужно выбирать не умом, а сердцем...
Вечером вернулся с практики Никита. Бабушка закончила колдовать на кухне. Все собрались за накрытым столом.
-Ну-ка Женька доставай свою семиструнную - сказал дедушка после первого тоста.
- У меня классическая, дед, у нее шесть струн... - Поправил Женька.
- Не важно, хоть двенадцать - проявил свои познания Иван Игнатич - все равно доставай.
И Женька пел. Про то, "что гитара не хочет молчать", про то, "как здорово, что все сегодня собрались", про то, что лучше сделать, "если друг оказался вдруг", про то, что он, как Высоцкий, верит в друзей... Спел любимую мамину "Ты у меня одна", не менее известную "Милая моя" Визбора, и про то, что "надо верить в чудеса", и много добрых хороших песен, которые любил больше, чем современные. Нет, конечно, и среди современных были его любимые песни, но сердце осталось там, в семидесятых...
Такое чувство, что оно родилось раньше него...
Наконец Женька запел:
Твои глаза подобны морю
Я ничего тебе не говорю...
А я бы сказал! Неожиданно начал захмелевший дедушка. Вернее спросил бы почему? Почему Визбор, почему Высоцкий, почему Дассен? Почему им было отведено так мало времени? А какие-то твари... Нет не люди, а именно твари живут... За счет других.... На чужом горбу, поте и крови... Из-за них страдают и умирают люди, животные, развязываются войны, гибнет природа? Дедушка стукнул пустым бокалом по столу, достал сигареты. Бабушка посмотрела на него укоризненно.
- Ладно, ладно... Обещал, сегодня - последнюю. - Он открыл пачку и усмехнулся. -Вот, видишь, действительно, последняя. Вытряхнул сигарету на стол, скомкал пачку. Взял со стола сигарету и вышел на балкон. Дул легкий ветер. Светила полная молочная луна. И вдруг дедушка почувствовал на себе чей-то взгляд. Из сигаретного дыма начали вырисовываться фигуры... "Самый французский из американских певцов" с предками из Одессы, известный кажется всем Гамлет и Глеб Жиглов в одном лице с хриплым незаслуженно обзываемым пропитым голосом и ... журналист? Слаломист? Полярник? Да нет, просто человек, которого везде принимали как своего... И у каждого в руках была гитара... Они ласково улыбались ему, а потом... Растаяли в воздухе...
Дедушка потушил окурок в пепельнице: "Видишь, не понадобиться ты мне больше". Через полоску кустов от балкона стоял мусорный бак. Дедушка размахнулся. Послышался звон битых бутылок и глухой стук об стенки бака. "Трехочковый" - усмехнулся Иван Игнатич.
На балкон вышел Женька.
- Ты чего Дед?
- Да, видишь ли, Женек, смотри: " ДежаВЮ" - Джо Дассен, Владимир Высоцкий и Юрий Визбор. Неплохо, да?
- Да. Улыбнулся Женя. Я тебе забыл сказать. Эту фишку я еще несколько дней назад увидел, и создал сайт, посвященный им.
- Молодец! - Иван Игнатич обнял внука. - Я знал. Настоящее никогда не умрет...