Поезд. Сапоги. Сто семьдесят пятая пара. Она кожей чувствует настроение сезона. А цвет моего настроения она чувствует? Его просто не существует. Цвета. Нетронутая палитра в онемевшей руке. Ахроматизм.
Проветришься, говорит, сменишь пыль на воздух. Где? Под оползнем обувных рядов? За чашкой прогорклого эспрессо в зоне примерочных? Зал ожидания для подкаблучников. Обмениваться скорбно-сочувственными взглядами с такими же выцветшими? Как это случилось? На которой паре сапог? Какого цвета?
Нет, электричка не была последней. В метро их подают с интервалом в две-три минуты. И никто никуда не опаздывает. Даже не спешит. Но у Маргариты Степановны все стремглав, порывисто, безотлагательно. В последний вагон, но - первой! Ворвалась, но с достоинством. Локтями распихала, но подбородок горделиво вверх, резкая, цепкая.