Без конца 
      по кольцу,
            по дорожке своей окольцованной,
Задыхаясь, кружу, 
      будто путник, 
            в потёмках затерянный
Иль без выхода кем-то оставленный,

А, быть может, несчастьем отравленный,
И стекающий пот по лицу 
      мне мерещится в холоде чувств,
Как мираж, 
      путешествуя в море
            вдохновлённому зрелищем чудным  заката 
                  матросу. 

Пустота. Дремота, 
      что огромным крылом покрывает
            в середине кольца поселенья,
Игнорирует, словно дурман 
      с малой дозой
            новичка-наркомана...

Вот когда понимаешь, что ты -
            лишь песчинка на донце морского простора.
И несёт тебя волнами к берегу, к пляжу,
      под ноги таких же песчинок, 
            пригнанных ветром по суше.

И, как путник,
      увидевший свет в глубине, 
            вдаль зовущей,
Ты стремишься куда-то вперёд,
Но, с надеждой, 
      что путь твой прервётся,

Ты наткнёшься на стенку зеркал, 
      отражающих жизнь в небытие...