За окнами осень, и значит, придется
Одеться теплей, невзирая на солнце,
Которое катится желтым кружочком,
Похожим на бледную тусклую точку,
И сам я похож на осколок пространства,
В котором никак не найти постоянства,
Которое свойственно только частично
Объектам немногим и явно статичным,
Субъектам отдельным и явно немногим,
Таким, как индийские странные боги,
И так рассуждая, плывя по теченью,
Я перестаю удивляться значенью
Того, что окончится осень, и снова -
Зима и весна, будто ось и основа
Бессмысленных действий, потери мгновений,
Как способа не замечать откровений
О том, что уйдет и уже не вернется
И утро, и дождь, и холодное солнце,
И все вообще, и что я не увижу
Ни храмов Цейлона, ни звезд над Парижем,
Ни знойный экватор, ни жаркой пустыни,
Париж подождет, фуагра не остынет.
Неважно, ведь, в общем, гораздо важнее
Бежать в никуда, ни о чем не жалея,
Как лампа погаснуть внезапно и просто
И не поглядев на Париж и на звезды.
Связаться с программистом сайта.